Август стоит на пороге, словно в плаще старом друг
С дальней вернулся дороги, в рукопожатии скуп,
И, молчалив поначалу, взглядом обводит тебя:
- Сколько же дней-то промчалось? - кепку в руках теребя...
Словно в глазах ищет искру, отблеск былого костра:
- Помнишь вечернюю Истру? Как догорала заря?
Где твоя женщина ныне?.. Как я завидовал вам!
Впрочем, прости, я настырен... Вижу и сам по глазам...
- Врать я не буду, дружище... Рано тебя так не ждал.
Угли того костровища ветер давно разметал...
Смыли их ливни и грозы... За год воды утекло...
Помню, как сыпал ты звезды... Только забыл для кого...
Памятью жизнь не накормишь, прошлое зря вороша...
Женщина, та, что ты помнишь, больше уже не моя...
Знал лишь, вернешься, пропащий... Ну, заходи, будем пить
Лета прощальную чашу...  И за Сентябрь говорить...