Хочется выпалить сразу 
какой-нибудь мат...
Где ты мое забубенное, 
сладкое детство?
Губы, 
цикуты еще не познавшие яд?
Помыслы, 
не обращенные в цели и средства?

Где ты покой, 
что не ищет в надежде слова?
И не нуждается в поводе, 
даже намеке...
Скоро седою станет моя голова.
А ни на шаг не приблизился к истине. 
Словно в помете

Дней слепоглазых, 
голодных, 
немых,
Счастье - сосок, охладевшей от пули волчицы...
Вместо любви - 
отработанный, выжатый жмых.
Вместо души 
только чучело вымершей птицы.


Лишь алкоголь - индульгенция, 
пропуск в иные миры...
Из-за портьеры, 
украдкой, 
как слон средь посуды,
Снова взираешь 
на краски Великой Игры...
И понимаешь: 
Бог есмь ребенок, 
а взрослые - Люди.