Мэри-Энн : другие произведения.

Давно, в прошлой жизни

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Когда-то хотела озаглавить красиво: "Время разбрасывать камни".
   * * *
  
  Я на щите своем нарисую лицо,
  Нарисую лицо без глаз,
  Чтобы оно не смотрело на мир,
  Чтобы не видело вас.
  Мой прозрачный щит меня защитит
  От острых взглядов и стрел.
  И пусть кто-то решит, что я убит -
  Все равно я останусь цел.
  
  Я на щите своем напишу слова,
  Напишу слова без букв.
  Чтобы каждый из вас, взглянув хоть раз,
  Мог прочесть свою судьбу.
  И пусть нет давно у меня друзей,
  Но нет у меня и врагов.
  Я защищен заклинаньем из фраз,
  В которых нету слов.
  
  Но есть на свете гитара без струн,
  Гитара без грифа и струн.
  На ней играл королевский шут,
  Он весел и вечно юн,
  Его голос нежнее, чем шелест травы,
  И громче тысячи труб.
  Он заставит плакать лицо без глаз,
  И смеяться - лицо без губ.
  
  Но есть на свете волшебный меч,
  Волшебный картонный меч.
  Он рубит легко и перо и сталь,
  И рубит головы с плеч.
  И лишь только клинок коснется щита,
  Разлетятся осколки, звеня.
  Но если однажды случится так -
  За щитом не будет меня.
  
  
  
   * * *
  
   Знаешь, я по ночам что-то часто плачу,
   А днем потихоньку снова учусь смеяться.
   Знаешь, я прихожу к тебе - это значит,
   Что я устал творить (или притворяться?..)
   Знаешь. И все же - ну что тебе стоит? - слушай.
   Я ничего не прошу. Но везде - все одно и то же.
   Я докатился - вчера захотел продать душу.
   Не сторговался. Хотелось загнать дороже.
   И я незаметно снова схожу со сцены.
   Очередь в кассу - люди сдают билеты.
   Раньше за душу платили большую цену,
   А я, дурак, не брал ни одной монеты.
   Вот ведь какая выходит странная штука -
   Этот чудак мне снова вчера приснился.
   "Дай хоть кусочек!" - канючил, протягивал руку...
   Я бы отдал - да, видать, совсем разучился.
   Знаешь... Ну что ты там знаешь, откуда тебе-то
   Знать, что мне снится и знать, где я был, где я не был...
   А за душой у меня ничегошеньки нету -
   Ветер и снег, теплый дом, и холодное небо.
  
  
   * * *
   1.
   Что это? Как мерцает вдали
   свет вечерней звезды!..
   И запах сырой земли,
   свежевспаханной борозды, -
   шрам вчерашней беды.
   Нам сейчас не до сна.
   Эй, земля, принимай семена!
  
   Прорастут ростки -
   будет весна,
   Прорастут клинки -
   будет война.
  
   Прогремело - и дождик опять
   заливает костры.
   Нам сегодня не спать,
   укрываясь вдвоем одеялом сырым.
   По закону Игры
   нам сейчас не до сна.
   Эй, земля, приласкай семена!
  
   Прорастут ростки -
   будет весна,
   Прорастут клинки -
   будет война.
  
   2.
   Если летом закружит пурга -
   это пепел далекой звезды
   на пороге.
   Значит - снова пускаться в бега,
   оставляя кривые следы
   по дороге.
   Солнце только одно,
   и не все ли равно,
   на восток ли, на запад?
   Было все хорошо,
   день вчерашний прошел,
   а наступит ли завтра?
  
   А деревья сегодня шумят,
   а деревья поймали луну
   в сети.
   Я не слышу, что мне говорят, -
   я смотрю, как играют в войну
   дети.
   Забывая урок,
   начиная не в срок,
   начиная с итога.
   Я опять одинок,
   я сметаю в совок
   серый пепел с порога.
  
   Не разжечь огонь -
   будет зима,
   Не спалить тела -
   будет чума.
  
  
  
   Баллада брошенного камня
  
            Устами младенца глаголет истина.
  
   Зола остыла. Я не стану ждать,
   Искать, просить, кричать, прощать, прощаться.
   Мне все равно. Мне нечего терять.
   Берите, что хотите, - мне плевать,
   Ведь я не собираюсь возвращаться.
   У памяти моей - глаза совы.
   Уста младенца немы и мертвы.
  
   Мне все равно, что пламя, что вода,
   Ничто меня уже не остановит.
   К чему мне ваше "нет" и ваше "да"?
   Мне все равно - я больше никогда
   Не буду верить сказанному слову.
   К чему нам быть на "ты"? Иду на Вы.
   Уста младенца немы и мертвы.
  
   Иду на Вы - и пусть решает Бог
   Или Удача, кто из нас не встанет.
   Собью ли Вас одним ударом с ног,
   Или скажу - "Я сделал все, что мог",
   Когда земля меня к себе потянет,
   И упаду среди густой травы.
   Уста младенца немы и мертвы.
  
  
   (Еще про камень )
  
   Было время - я не прятал лица.
   Я смотрел открыто и прямо, глаза в глаза.
   Я не помню, что я при этом видел.
   Но однажды мое лицо превратилось в камень
   под мимолетным взглядом Медузы.
   И слеза по поводу, не заслуживающему слез,
   тоже стала камешком, тяжелым и острым.
   Я стал тенью в театре теней, тенью камня,
   неповоротливой и медлительной, но все же
   почти неотличимой от человеческих теней.
   Мне бы лежать в высокой траве, глядя в небо,
   на зиму укрываться снегом, а летом
   служить посадочной площадкой для кузнечиков.
   Но глядя в небо я вижу птиц, иногда - людей,
   И думаю: мне больше не подняться.
   Я могу в сумерках лечь на дорогу
   под ноги незваному гостю.
   Я могу проломить стену, если посильнее бросить.
   Нет, не то чтобы я стремился ломать стены!
   Просто иногда хочется хоть ненадолго
   почувствовать полет и невесомость,
   даже если это завершится паденьем.
   Но сейчас люди используют свинец и чугунные ядра.
   Прогресс не стоит на месте, скоро изобретут динамит.
   А слезу я теперь ношу за пазухой,
   но пока не нашел того, в кого могу бросить этот камень,
   и никак мне от нее не избавиться.
  
  
   Колыбельная для ангела.
  
   Ночь уснула в тополях.
   Спит уставшая земля.
   Вот - ползет туман к рассвету.
   Спи, мой мальчик, горя нету,
   нет добра и нету зла.
   Спи, сложи свои крыла.
   Спи, мой мальчик, не смотри,
   как горит пожар зари.
   Новый день страшнее ночи,
   что ж ты, милый, спать не хочешь?
   Я гостей созвал в наш дом.
   Спи, мой мальчик, сладким сном.
   Тем гостям ты рад не будешь -
   спи, малыш, они не люди.
   Будем мы лепить горшки,
   печь из глины пирожки,
   и черпать песок горстями.
   Не подглядывай за нами,
   спи, мой мальчик, сохрани
   тень в пустыне, свет в тени.
  
   Спи, мой мальчик. Спи, мой милый.
   Спи, пока трубач Гаврила
   Не сыграет нам отбой.
   Спи, мой мальчик, спи, родной.
   Нам - отбой, тебе - подъем...
   Спи, мой мальчик, сладким сном.
  
  
   Разговор накануне Больших Событий
   (пролог)
  
   - Здравствуй, друг, проходи, да не стой у двери.
   Ходит часовой под моим окном!
   Я устал, я уже никому не верю.
   Ты вот тут сидишь, а он - вон там, с ружьем!
  
   - Фердинанд, дорогой, не грусти, бедняга!
   На тревоги свои ты махни рукой.
   Часовой там стоит для твого же блага -
   Охраняет твой покой.
  
   - Но скажи, для чего плотники на площадь
   Доски повезли и весь день стучат?
   Снова казнь? Ты скажи, - мне так будет проще.
   Я вчера в окно видел палача.
  
   - Фердинанд, дорогой! Ах, оставь сомненья,
   Не морочь голову ни себе, ни мне.
   Там на площади помост - будет представленье.
   Нынче зрелища в цене.
  
   - Может быть, ты и прав. А на сердце - скверно.
   Ходит часовой под моим окном.
   А о чем тот спектакль? О любви, наверно?
   Мне бы посмотреть, хоть одним глазком!
  
   - Фердинанд, дорогой, вот тебе в конверте
   Самый главный билет. Завтра, в три часа.
   А о чем тот спектакль? Кажется, о смерти...
   Ну, завтра все узнаешь сам.
  
  
   * * *
  
   Боженька не фраер,
   боженька играет
   Моцарта на ржавой трубе.
   Выходи вприсядку
   не жалея пятки -
   может, повезет и тебе,
   а может, пятки стопчешь
   и поставишь точку
   в этой неудачной главе.
   Боженька играет,
   и не выбирает,
   жизнь прожить одну или две.
  
   Белой ниткой шито
   старое корыто,
   вся вода уходит в песок.
   Мне бы только выжить,
   да на дорожке вышить
   алой ниткой верный стежок.
   На дорожке торной
   вышить шов узорный,
   и гадать - сбылось, не сбылось.
   Все, что было раньше,
   шито ниткой черной,
   шито, да по шву разошлось.
  
   Помаши платочком,
   и поставим точку,
   если не хватает чернил.
   А если кто захочет
   голову морочить,
   Ты скажи: "что было - забыл".
   Дальнюю дорогу
   вставим эпилогом,
   я ее впишу молоком.
   А боженька не фраер,
   боженька играет,
   И ему светло и легко.
  
   Там, за рекой, туман - как молоко.
   Туда уходят дни - строка за строкой.
   Туда уходят дни, и гаснут все огни.
   Ах, Боже, что ж ты медлишь?
   Спаси и сохрани.
  
  
   * * *
  
            Кто там хихикает исподтишка,
            Злобно отплевываясь от солнца?
            Это осень вытряхивает из мешка
            Чеканенные сентябрем червонцы.
  
   Здесь так приятно лежать и плевать в облака - лето ушло, и уже даже в полдень не жарко.
   Осень вытряхивает из мешка всем расторопным призы и подарки.
   А сзади по следу крадется слепая тоска, о том, что ничто в этом мире под солнцем не ново.
   Осень швыряет в тебя из мешка золотом тополино-кленовым.
   Так что же ты замер?! Не медли, скорее беги туда, где спокойное, теплое, вечное лето.
   Осень оплатит твои долги своей неразменною ржавой монетой.
   Но только зачем же впадать в гипнотический транс от мыслей о бурях, изменах и прочих несчастьях?
   Осень раскладывает пасьянс картами красной и желтой масти.
   И стоит ли думать о том, что нас ждет впереди? Ведь время уходит в отбой, как за картою карта.
   Осень тебе открывает кредит. Суметь бы теперь расплатиться до марта.
   И можно смеяться, рыдать и сходить с ума, но это тебя все равно не спасет, не поможет.
   Разве что скоро придет зима, и тридцать серебренников предложит.
  
  
   * * *
  
   Не зови - ведь я ушел во тьму,
   не зови, я просто не услышу.
   И когда ты спросишь: почему?
   я отвечу тихо: так уж вышло.
   Так уж вышло - это не ответ,
   это лишь попытка оправданья,
   но когда на сцене гаснет свет,
   наступает время ожиданья,
   наступает время тишины,
   и уходит жизнь, не давшись в руки.
   Остаются призраки и сны,
   только сны, и более ни звука.
   Не зови меня, не окликай,
   ни к чему ушедшее тревожить.
   У меня ведь нет билетов в рай,
   но могу достать в партер и в ложу,
   и увидеть сполохи знамен,
   и услышать снова гром оваций...
   Это - сон, какой-то странный сон,
   но приходит время просыпаться.
   Все, что было - было не со мной,
   и судьба опять проходит мимо.
   Я опять болею тишиной,
   я опять болею горьким дымом.
   Я отравлен дымом тех костров,
   что сгорели глупо и напрасно.
   Я поставил фишку на зеро,
   а судьба играет черно-красным.
   Колесо вращается быстрей,
   в колесе как белка скачет сердце.
   Я опять у запертых дверей
   без ключа. И никуда не деться.
   Не зови... Да ты и не зовешь.
   Не желаешь, или же - не можешь.
   По лицу течет холодный дождь,
   И молчит клинок, уснувший в ножнах.
   Это - просто полная луна
   Задает вопросы без ответов.
   Это - горло давит тишина.
   Это - ночь кончается к рассвету.
   Это - дождь шаманит во дворах,
   Это - ветер носится по кругу.
   Это - очень странная игра:
   В темноте искать друг друга.
  
  
   * * *
  
   Карты стасованы, цепи откованы,
   счастье валяется ржавой подковою
   Где-то в дорожной пыли.
   В зеркале бронзовом отблеском розовым
   Господи, дай мне знамение грозное, -
   Что там, за краем земли?
   Карты разложены, кони стреножены,
   Господи, Боже мой, будь осторожнее -
   Не оборви эту нить.
   Время кончается, нить истончается,
   Боже, не дай мне упасть и отчаятся -
   Будущее хоронить.
   Время потрачено, ставки назначены,
   Кто-то окажется самым удачливым -
   След свой оставит в золе.
   Карты открыты, оковы разбиты,
   Солнце с луною столкнулись в зените,
   И растворились во мгле.
  
   Тихо осенние листья кружатся, спускаясь на землю.
   Листья одни - прошлогодними станут, другие - сгорают.
   Господи, я не хочу, не желаю, не слышу, не внемлю.
   Не знаю.
  
  
   * * *
  
            Быть бы мне поспокойней,
            не казаться, а быть...
  
            Он все просил: огня, огня!
            Забыв, что он бумажный.
  
            Всех призовет к себе время, вот разве что прежде
            Даст оправдаться, и только потом умертвит.
  
   Наверное, это с похмелья, но хочется что-то сказать.
   Пока не сложились слова, это кажется мудрым и важным.
   Вот вся королевская конница, и вся королевская рать.
   Вот - меч, и огонь, и любовь, и часы, и солдатик бумажный.
  
   Огонь и любовь - значит, к черту сомненья и трезвый расчет.
   Но есть обстоятельства - с ними придется в итоге считаться,
   И цели по средствам искать. Только время однажды придет.
   Придет, и посмотрит в глаза, и, наверно, не даст оправдаться.
  
   И скажет: вам было дано это право - свой путь выбирать,
   Но как выбирать, если мы онемели, оглохли, ослепли?
   А вся королевская конница, и вся королевская рать
   Поскачет в огонь, и сгорит, и, конечно, воскреснет из пепла.
  
   Ах, эти красивые сказки для глупых и слабых детей!..
   Романтика тех площадей, на которых ты вовремя не был.
   Желаешь огня - это просто: сходи в магазин и налей,
   А можно - петарду купить, и шарахнуть в холодное небо.
  
   Мы даже играем в героев, мы помним про совесть и честь,
   Но кто может сделать хоть шаг, не желая короны и славы?
   А есть еще жизнь, и работа, и будни, и праздники есть.
   А время придет и уйдет, и не глянет на наши забавы.
  
   Ну что ж, значит время не наше, так значит еще подождем
   У моря - погоды, у жизни - чего-нибудь поинтересней.
   Бумажный солдатик размокнет, валяясь в грязи под дождем,
   И тем от огня сохранится, но вряд ли когда-то воскреснет.
  
   Да ради таких откровений не стоило и начинать.
   Но хочется что-то сказать. Посмотри - ветер флаги полощет.
   Я пью за того, кто умеет в обычных делах распознать
   И меч, и огонь, и любовь, и часы, и Сенатскую площадь.
  
  
   * * *
            Пока еще хватает времени и огня...
  
   Потерпи еще хоть немного,
   Если хватит огня и сил,
   Мы придумаем нового бога,
   Раз уж старый совсем забыл.
  
   Мы придумаем - и помолимся:
   "Боже, дай нам всего-всего,
   Счастья, мудрости, силы, совести,
   И внимания своего."
  
   И продолжим играть словами,
   Будто ведаем, что творим.
   А наш бог, сочиненный нами,
   Смоет с лика потекший грим.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"