Я не любила пышные балы
И праздники, пусть на которые все ждали,
Что принесу и прочитаю я для всех свои стихи,
Где сердце в юности мне разбивали.

Простите, но поэты не так  часто,
Любили выходить  в всевышний свет,
Когда одни все восхищаются стихами,
А те другие вовсе нет.

Плевали в душу, и кому же было не обидно?
Писатели, поэты тех времен
Так близко к сердцу все воспринимая,
Писали больше то, что так не понимали.

"Чем людям не понятна наша мысль?
И почему над нами все смеются?
Зачем же любят нас за то,
Что с помощью стихов своих смогли расположиться?

Не нужен нам ваш высший свет,
Не памятники, не пиры, - все в нашу честь.
Нам только бы любви и понимания найти
В ваших бесчувственных сердцах.

Тогда бы мы поверили бы в то,
Что люди понимают нас".

Для каждого что-то свое, свои задумки,
Поэты пишут для себя и для людей,
Которые хотят понять, в чем суть этой загадки
И постараться ответ найти.

Мы, те, которых благословил Всевышний
Ариэль, ангел, что с небес,
Дал жизни путь нам, тем, кто существует
Для тех, кто творить что-либо захотел.

Пусть каждое произведение -  зов души,
И пишется оно длинною в жизнь,
Спасибо ангелам и людям лишь за то, что научили поэта жить.