Copyright by Мельник Владимир Анатольевич, 2011 год.
На правах рукописи.
Чатырдаг или Туда и Обратно (Исповедь дурака-туриста).
Иногда в жизни взрослого человека наступает такой момент, когда хочется "вкусить ветер странствий" и пойти в поход. Еще со школьных времен люблю я это дело, но современный ритм жизни все как-то не позволял плюнуть на все, взять посох и углубиться в горы. Частенько подумывал сходить с ночевкой то под Балаклаву, то еще куда, но все это оставалось только в планах. Как говорится: "все есть, а вот хэппинесса - счастия, то бишь, по нашенски - нету!
В один прекрасный день по скайпу позвонил старый приятель по литературному цеху - Олежка Таругин, прекраснейший писатель-фантаст из Одессы-мамы. Он как-то рассказывал, что со своими друзьями частенько ходит в походы по Крыму, либо на майские праздники, либо по осени. Правда, тогда я не придавал этому значение, а зря, как выяснилось! В общем, звонит и говорит: "Володя, встречай! Вылетаем всей республикой! С тебя водка, колбаса и гитара, остальное у нас с собой. Будем завтра в шесть ноль-ноль по Киеву в Симферополе". Ну, и как тут не согласиться?!
Вечер провел в сборах одолженного у товарища восьмидесятилитрового рюкзака и остальной мишуры, которая осталась с бурных армейских времен. Потом закупка "горючего", поспешное истребление двухлитровой бутылки минералки, чтобы туда перелить водку (старый туристический рецепт, избавляющий оного от лишнего "стеклянного" веса). В общем, в пять утра, спустился я по Котовскому спуску с двухпудовым баулом за спиной и гитарой в руках на севастопольский автовокзал. Не знаю, какой овощ меня дернул сократить путь через железнодорожный вокзал, но когда пытался перейти пути, благополучно подвернул ногу. Сделав немыслимый кульбит с рюкзаком (то еще удовольствие по крупной щебенке, ага. Если не верите - попробуйте сами, обещаю, впечатлитесь по самое "не могу"), чтоб гитару не поломать, и замер в позе эмбриона на рельсах. Сначала посмотрел на руки-ноги - вроде все на месте, гнутся в нужные стороны. Кровищи и вываленных кишок тоже нет - значит, все хорошо. Пытаюсь подняться, но маневр получался с тем же успехом, что и у черепахи, перевернутой брюхом кверху. Освободившись от лямок, вскакиваю и осматриваю музыкальный инструмент - тоже все в порядке. Снова нагрузившись пожитками, чапаю дальше, навстречу приключениям...
Только в автобусе я почувствовал, что правая нога начинает болеть. Сначала не придал этому значения: мало ли в жизни приходилось падать и ломать конечности. Однако уже на симферопольском железнодорожном вокзале начал понимать, что поехал, походу, зря: каждый шаг начал причинять неудобство.
Встретился с Таругиным и Ко, а большинство из них - медики, в том числе и девушка. Быстро осмотрели ногу, сходили в аптеку за эластичным бинтом, замотали, впихнули внутрь сто грамм и направились на автобус в сторону Перевального. Маршрут ожидался весьма интересным - мы должны были уйти от Ялтинского шоссе в районе Заречного, потом по берегу Аянского водохранилища к пещере Аян, через гору Дамчи-Кая до Мраморных пещер, а потом на Саурган и Ангарский перевал. Короче говоря, предстояло обогнуть Чатырдаг с запада и снова выйти на дорогу, чтобы вернуться домой. Мне сразу порекомендовали вернуться, но как-то несолидно было идти на попятную. Тем более, ежели ты в прошлом прапорщик ВВ, спецназовец, намотавший не один десяток "кэмэ" по горам - и все такое. А ножка-то все бо-бо и бо-бо...
Короче, высадились на местность, и пошли по маршруту. Вот тут-то все и началось...
Каждые несколько километров делали привал. И с каждым разом для меня он был все желанней и желанней, так как идти стало уже почти невмоготу. Причем, даже девушки предлагали помочь понести гитару, чтобы хоть как-то разгрузить. Тем не менее, стиснув зубы и "сдвинув булки", отказываясь от помощи, я плелся за группой.
Но вот в один прекрасный момент решил все-таки не испытывать судьбу и вернуться. Распрощавшись со всеми, отшучиваясь, что мол "остаюсь прикрывать отход группы", поковылял обратно. Сил хватило только на то, чтобы дотащиться до ближайших кустов, невидимых ушедшими туристами, и упасть на землю. Вот только тут я и дал волю переполнявшим чувствам. Рев раненного носорога, сдобренный интонациями брачного вопля бабуина, возвестил округе, что мне все-таки больно! Вороны, заткнув лапами уши от матерной тирады, в ужасе срывались с мест и улепетывали, куда глаза глядят.
Отлежавшись немного, начал подумывать, не стоит ли разбить палатку, переночевать, отлежаться, тем более, что водка и закусь имелась. Но какое-то чутье подсказало, что завтра я вообще никуда не смогу пойти. Нагрузившись снова, пошкандыбал к трассе в стиле Мересьева: поползет-поползет - шишечку съест. И вот счастливый миг - шоссе, с ровным асфальтом... Это ж вообще роскошь! Для того, чтобы это прочувствовать, надо вывихнуть ногу, отмахать почти два с половиной десятка километров по горам, с тридцатишестикилограммовым рюкзаком за спиной и гитарой в руках. Ялтинский троллейбус дотащил до железнодорожного вокзала в Симферополе, где я благополучно доплелся до таксиста, который и довез меня домой в Севастополь.
На следующий день решил сходить в травмпункт.
После моего рассказа дежурный доктор задумчиво почесал в затылке и отправил на рентген. Когда посмотрел снимок, то был весьма удивлен, заметив, что я "обделался легким испугом" и ничего себе не сломал, а всего только потянул связки.
А мораль моего рассказа следующая: нечего пальцы гнуть и создавать себе трудности, чтобы их героически преодолевать. Вот так-то...