Зазубрив эту зиму на память,
Зарубив на носу этот год,
Шел я долгой дорогою к храму,
А пришел за избу в огород.

Там за ветром вечерним печальным
Деревянный вздыхает сортир,
За лесочком, на хуторе дальнем
Хлещет горькую старый сатир.

Сбоку сгорбилась  низко церквушка,
А над кладбищем серпик Луны...
Эх, воскрес бы сиятельный Пушкин,
И прогнал бы тоску из страны.