Течет рекой разлитая печаль,
туманится грядущее за сквером.
Средь битого до смерти кирпича
хромает утро и воняет серой.

Стоят поля израненной страны,
Роняя золотые зерна хлеба.
А облака, как тучные слоны,
слоняются саванной синей неба.

Лежит ничком убитый человек.
Что жизнь его? - у ног вождя песчинка.
Восходит солнце ближе к голове,
И тени плачут тихо под сурдинку.