По России метет и метет метель.
Вековая ждет на опушке ель.
А вокруг березы да вдали осины
Опускают руки, тяжко горбят спины.
И ложится снег белым пухом гладко.
И в такой постели умирать несладко.

И течет река подо льдом глубоко...
А судьба крестом метит жизни сроки.
Имя той реки из былин, из сказки:
Горя черный цвет, черней черной краски.
Снег же бел да чист. На душе же гадко.
Даже за любовь умирать несладко.

И дождалась ель на своей опушке.
У реки Дантес, а под ней-то - Пушкин!
Богом здесь решен результат дуэли-
Обагрился снег у подножья ели.
Как старуха-смерть на поэтов падка!
Как в рассвете лет умирать несладко.