Мечу стихи, как ёрш икринки,
Сметаю буквы, как соринки,
И звёзды растираю в пыль,
Поэт я сорный, как ковыль.
С утра мараю я бумагу,
И испаряю телом влагу,
Потом иду покорно в душ,
Словесную смываю чушь!
Сжевав на завтрак бутерброд,
Несу стихи свои в народ.
Он неприязнь ко мне питая,
Их хает злобно, не читая.
А я собрав стихи в котомку,
Ещё надеюсь на потомков!