Прямо в небо упёрся упрямый курсор.
Сор растёт, как цветная трава,
Быт избыт и избит от упрямства и ссор,
Но качает, скотина, права.

А в простор монитора вползают слова,
Будто змеи, зверея, шипят.
В уши ухают после, почти как сова,
Половицами ночью скрипят.

И выходят под утро убогим стихом,
Кособоким чуть-чуть и хромым.
Не разгладить их квелых за раз утюгом,
Но служить мне приходится им.