Тебе должно быть только сорок пять...
Созвездия такие же, как прежде.
На месте стол и кресло, и кровать,
И я, болтун, гуляка и невежда.

Тебе должно быть только сорок пять...
У изголовья небо колет тополь.
Под ним семейка северных опят,
И сухостой ромашек и укропа.

Тебе должно быть только сорок пять...
Весь мир в эпелептическом припадке.
И жив еще отец, жива и мать,
Война гремит в округе, за оградкой.

И ты живой, во мне, в душе, во снах.
Идёт печаль вся чёрном мне навстречу.
В ногах твоих растет, как боль, сосна.
И догорают на могилке свечи...