Мэкалль Мат Свер : другие произведения.

Атман 01 (Душа, мать...)

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Просветление или Душа, мать...

   Атман 01
  
   Просветление или Душа, мать...
  
   Бреду. Никого не трогаю. Пиво пью. Допил. Жаль. Хорошее было пиво.
   Душевное. Марево. Улица поплыла перед глазами. Так бывает, когда жжёшь
   костёр в холодную погоду. Моргаю. Зажмуриваюсь. В ушах - шум прибоя и
   гулкие удары пульса. Протираю слезящиеся глаза рукавом рубашки. Смотрю.
   Здания. Деревья. Кусты. Люди. Кажется, ничего не изменилось. Может быть,
   стал чуть прозрачней воздух. Шум города кажется непривычным, а его вонь -
   почти нестерпимой. Вертиго. Теряю ориентацию в пространстве города и
   понятий. Вижу асфальт и небо, но не чувствую где верх и где низ. Я не уверен,
   кто я. Что здесь делаю. Зачем...
   Мутит. Не сильно. Прислоняюсь спиной к дереву. Дизориентация. Полная.
   Тревога сменяется благодушным интересом, совершенно неадекватным очевидной
   значительности происходящего. Пьян. В стельку. От банки пива? Чушь. Наркотик?
   Кто, зачем...?
  
   - Привет, я - твой новый атман. Будем знакомы.
   - Атман?
   - Душа. Так - понятней?
   - А что с моей-то стало?
   - Эээ... Как бы...
   - Что, была, да вся вышла? Не вынесла свинцовых мерзостей бытия?
   - Нет. Вам по проекту - не положено.
   - А как же бессмертие?
   - Для тех, кто вне сущего - тебя можно с любой сохранённой точки восстановить.
   - Бред какой-то.
   - А для нас время необратимо. Твоя неповторимая личность как сложилась, так и
   распадётся.
  
   Прохожие брезгливо косятся и ускоряют шаг. Наверное, я говорил вслух. Попробую
   молча шевелить губами. Дурка, похоже, обеспечена. Но я не тороплюсь. Успеется.
  
   - А ты-то мне зачем нужен?
   - Я - твой шанс на бессмертие.
   - А я тебе на кой сдался?
   - Ты - мой шанс на индивидуальность.
   - Как же я теперь...?
  
   Хватит воду в ступе толочь. Тебя Храм Сущего заждался. Я тут пока твоими
   делами займусь. Твоя память, да моё быстродействие... Не пропадём. Ещё и тебе
   помогу. В реальном времени, без задержки. Многозадачность, называется. Так
   что - лети в Храм. Ищи себя - учи меня.
  
   Храм Сущего.
  
   Погоди... Но улица расстворяется в дымке. Я - в центре сферы. Храм Сущего. Сижу в
   прозрачном кресле. Тебе удобно? Под ногами, почти в центре, неприметный символ
   освещается призрачным, внутренним светом. Звучит смутно знакомая мелодия. Это - мы.
   Прямо над головой замечаю лежащую на боку восьмёрку. Серебром, нет, зеркальным на
   чёрном фоне. Знак бесконечности. Это если отсюда смотреть. Развернись - увидишь
   восьмёрку. Разворачиваюсь. Вижу - знак бесконечности. В правом круге - цифра "1".
   Если всмотреться, в середине вертикальной палочки - "0". В "0" вписана снова единица.
   Дальше - не вижу. Символ бинарного счисления. В левом круге изображение атома
   водорода с его электронным облаком. Вероятностное распределение электрона по
   орбите. Символ квантовых вычислений. Вместе - Символ Сущего.
   Иконки внизу сферы - крохотные шаржи. Десяток точных линий - и вся фигурка. Выше
   иконки обзаводятся по мере роста различным барахлом. Мечи, щиты, инструменты,
   сельхоз инвентарь, но по большей части - нечто невообразимое, с виду столь же бесполезное,
   сколь и причудливое. Атрибуты. В верхней полусфере лики на иконках прорисованы
   лучше и чем-то напоминают ритуальные маски. Наверно всё той-же карикатурной
   преувеличенностью черт. Гнев. Ярость. Сосредоточенность. Покой. Доброжелательность.
   Аспекты. А атрибуты, напротив, теряют индивидуальные черты. Стилизация. Обобщение.
   Это уже не крис, дирк или стилет; но - кинжал. Не катана, бастард или двуручник; но - меч.
   А на куполе аспекты и атрибуты сменяются абстрактными пиктограмами. Стихии.
   Первообразы. Глаза разбегаются. Пытаюсь проследить взглядом золотые искорки, пробегающие
   между иконками. Во всём этом смутно ощущается система. Знать бы - какая...
  
  
   Mori est.
  
   Я был мечом.
  
   Каждый должен где-то начинать. Не так уж и важно - где. Пока не сориентируешься, я тебе
   что-нибудь стандартное подберу. Я лишь на это пока и гожусь. Пошлость, возведенная в ранг
   искуства. Ну, с какого бога начнём? ЧТО? А, шутишь... Бог - он не сам по себе. Духи, дисциплы,
   адепты, клерики - всякой твари по паре. Короля играет свита. А будь она - ты бы управился? Ты
   и атманом-то пользоваться не умеешь. Вот меч сначала поодушевляй, а там может чего
   оригинальней придумаешь. Прямо в воздухе передо мной материализуется меч. Вроде бастарда,
   полуторник. Полированный, блестящий. Блестающий. Строгие линии клинка переходят в волны
   ближе к гарде. Пламенеющий, Mori est. Мориэст? Очень приятно. Теперь это - мы, юморист.
   На какое-то время. Теперь полюбуйся на владельца. Голограмма. Помесь Чебурашки и Микки-
   Мауса борется с душащим её осьминогом. Трясу головой. Перспектива смещается. Скачком.
   Собака. Огромная голова. Мягкие, "плюшевые" уши. Голован. Несообразные щупальца на
   шее ломали образ. Ещё не рако-паук с планеты Пандора, но и не плюшевый медвежонок.
   Смотреть приятно, но гладить как-то не тянет.
   Меч. Клинок на треть утоплен. Что-то плотное, неподвижное. Клинок режет порывы ветра
   с негромким свистом. Слабые, неопасные вибрации. Ветер колышет ветви. Низкий зудящий
   гул. Мухи. Топот. Наш голован. Идёт рысью. Скрежет когтей. Резко встал. Пробуксовывает.
   Верхним чутьём принюхался. Землю вокруг обнюхал. Меч обнюхал. Пень обнюхал. Бедняга.
   Меч-то небось мной пахнет. Недавно прикасался. А вокруг - пусто. Никаких посторонних
   запахов. Шарада. Но добротное оружие на дороге не валяется. То есть обычно - не валяется.
   Из ножен на спине достаёт щупальцем начищенную, но абсолютно не сбалансированную
   железяку. Это - меч? На безрыбье и рак - рыба. А на морозе и меч - кочерга. Разглядывает
   ностальгически "кочергу". Суёт в заплечный мешок. Правильно. Этим - не порежешь. На
   удивление легко освобождает меня из трухлявого пня. Пара "восьмёрок". Так не фехтуют.
   А тебе сразу мастера фехтования подавай? Но балланс почуствовал. Рубит пень. Мной. На
   каких-то подозрительных зарослях пробует. Эй, я - не мачете! Что-то мне всё это не нравится.
   Уфф, сунул в ножны. Вошёл чудом. Кому - чудо, а кому - работа. Ну что, вселенную менять
   будем, или всё-таки перспективу? А... как? Будем считать, ты меня попросил, горе луковое.
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"