- Ну да! - я поднялась в воздух, зависла под потолком. - Пора продолжить шоково-оптимистическую терапию, - и решительно стащила с антресолей велосипед.
Творец побледнел. Я звякнула звоночком на руле.
- Сдобы нет - переходим к физкультуре!
- Ять! Ять! На ять! - пели спицы.
На заброшенном стадионе крутил педали творец.
- Двадцатый круг! - кричал восторженно, подпрыгивая на заскорузлой сидушке. - Вхожу в колею!
- При! - отозвалась я и стряхнула с плеч осыпающиеся шерстинки.
- Ха! Возьму на карандаш! - долетел голос.
"Порядок, сказочник в норме. А мне пора..." Достала телефон.
- У кого литературные роды? По записи? Фантаст- сюрреалист? Да ну!.. Придётся скафандр искать. Угу! И марсианское пончо. А то...
- Бархатный сезон! - орал, пролетая мимо, творец.
- Ять! На ять! - пели спицы.
Что за фря?! - (прост.) возглас презрительного возмущения.
На ять! (устар.) - Как следует, хорошо, как полагается.