Поэты
Мы все писали понемногу -
Чего-нибудь, о чём-нибудь:
Когда грешили на дорогу,
Когда хотелось нам вздремнуть;
А ночью, вдруг проснувшись, крались
На кухню с ручкой в кулаке,
И до утра там отдавались -
Не сексу, а своей строке.
Частенько днём в пылу работы
Мы заносили в КПКа -
Не цифры, перечни, заботы,
А дуновенье ветерка,
Кипенье волн и звон метала,
Страданья матерей и вдов...
И с наших губ тогда слетало:
Разлука. Смерть. Печаль. Любовь!
Поэты люди настроенья
И впечатленьям неверны,
Вначале:-"чудное мгновенье",
А после:-"Ножки-то скверны"!
Пусть упрекают нас подруги,
В том, что неправильно живём,
Поэты, ведь, плохие слуги,
Реальность для них - ветхий дом.