А в дороге роса - что вино, так высыхает рот,
и чудо - давно не чудо, когда тридесят поворот,
и пыль - почти атмосфера, и кожа вторая - пот,
и всякий раз лучше, если дорога "до" лежит, а не "от".
Я не из тех, кто бежит, у меня есть цель - окоём.
Всего-то и надо мне - дойти до него живьём,
долететь воробьём до рая, доползти до небес муравьём.
Добреду, отдохну, огляну виднокрай - и сгину в нём.