Могильнер Маша. Кофейные истории-2

История одиннадцатая. Советско-детско-смысловая

В советские времена не знали, что такое настоящий кофе. То есть, может быть кто-то и знал, но я не знала. Мне вообще в советские времена было лет семь. А один раз, даже десять.

Вместо кофе, у большинства людей был цикорий, продвигавшийся как полезная замена настоящего, находящегося в дефиците.

А еще была непонятная бурда, светло кофейного цвета, замешивающаяся в огромных тазах, пребывающая в алюминиевых чайниках и разливающаяся по граненым стаканам в летних лагерях и других местах общественного детского питания.

Сопровождалась эта низкопробная кофейная подделка холодной манной кашей с комочками, молочным рисовым супом и непременным квадратиком сливочного масла на булку или кривоватый прямоугольник ржаного хлеба.

Но мы ведь ее пили, да еще как! И с удовольствием! (впрочем, сложно ли, после рисового супа- то).Босиком, сонный, но уже относительно очухавшийся, залетаешь в столовую, и начинаешь жмуриться от гула голосов. Вопрос казавшийся тогда таким важным для каждого: а что же сегодня на завтрак- еще одно событие, разнообразящее летнелагерную повседневность.

И мимоходом, какая уж речь о смаковании и наслаждении, закидываешь в себя, все, что относительно съедобно, заливаешь это коричневой бурдой, гордо обозначенной в столовском меню как Кофе с молоком- 250 гр и дальше бежишь навстречу приключениям.

И абсолютно плевать тебе на вкус, качество и консистенцию твоего кофе. Да и на сам кофе, тоже плевать. Ведь столько еще надо успеть!

Но не согласна я с теми, кто говорит, что детство самая счастливая пора. Детство не умеет осознавать и смаковать жизнь на вкус. В детстве мы живем большими глотками, стараясь заглотить как можно больше, не заботясь о том, что сейчас, а думая лишь о том, что будет.

Впрочем, большинство взрослых так и живут до сих пор. Но речь не об этом.

Я поняла, что для меня-, то что я пью и как- отражение того, как я живу сейчас, эссенция моей жизни. О чем думаю, о ком думаю, на какой стул вытянуты мои ноги, и можно ли в вообще их вытянуть. Вот сейчас, на моей общей кухне можно, и в многочисленных американских кофешопах , и в нечастых но любимых , китайских было можно, а в респектабельных немецких кондитерских- нельзя.

Кому я мечтаю сделать кофе, и кому могу его сделать? Сколько у меня времени на то, чтобы повозиться с кофеваркой и взбить молоко. И есть ли вообще у меня на это время? Пью ли я кофе вне дома, и с кем я его пью? Могу ли я купить кофе, когда хочу, несмотря ни на что, или я задумчиво вчитываюсь в меню, прикидывая, что из того, что есть, я могу себе позволить?

Один лишь незначительный процесс, просто выпить кофе- а как много он может рассказать вам о себе. Так вот вам ответ на вопрос : Как я живу-,заказывая кофе где-то, или делая его сами, осмотритесь, сделайте глоток, и расскажите себе, какой вкус у вашей жизни сейчас.

История двенадцатая. Слезливая

Моя гейзерная кофеварка состоит из трех частей- небольшого поддона, куда заливается вода, дырявой решеточки, в которую закладывается кофе, и напоминающая чайник, металлическая емкость, которая прикручивается к вышеописанной конструкции. Когда все подготовительные этапы пройдены(вода залита, кофе засыпан, чайничек прикручен), кофеварка ставится на плиту, и через некоторое время, небольшой стержень с отверстиями начинает рыдать кофе. Сначала коричневые слезы начинают течь неуверенно, словно металлический предмет стесняется проявления эмоций, потом рыдает в два ручья( по количеству отверстий в стерженьке), и под конец, рассерженно брызгается, будто обессилев и потеряв всякую надежду, после чего затихает, давая мне возможность напоследок полюбоваться кофейным озером, прорвавшим плотину, прежде чем оно перекочует в большую красную чашку. Потом в кофе нальется молоко (взбитое или нет), стечет ложка меда, и возможно белая пенка будет посыпана смесью специй и коричневого сахара.

У меня внизу тоже есть небольшой поддон, куда заливается вода. Он - чуть выше желудка, рядом с диафрагмой. И по каким-то неизведанным мне причинам, периодически, жидкость находит выход, где-то на уровне глаз. Сначала намокают уголки, потом, под воздействием внутреннего давления, начинают медленно сочиться слезы. Поток еще можно контролировать. Но он быстро набирает силу. Иногда, его можно остановить- люди вокруг, к примеру. Но через некоторое время, и это не спасает. Соленая вода на щеках берется откуда не возьмись, и с нерегулируемой частотой.

Особых причин, чтобы плакать нет. Это может быть хороший период в жизни, и тогда я плачу от радости, или не самый удачный, и тогда я просто плачу. Переведенный в жидкое состояние пар, приносит странное облегчение, как будто бы, и в самом деле, какой-то неведанный мне, внутренний клапан, выпускает напряжение.

А потом, поток иссякает, вдруг, сразу же. Все заканчивается. Последние пару слезинок, запаздывая, бегут по коже и исчезают, срываясь со щеки.

И я остаюсь одна, с легкой и приятной пустотой внутри.
Мой "поддончик" наполняется нерегулярно, раз в два- четыре месяца. Возможно, просто кто-то не пьет слезы так часто, как я пью кофе

История тринадцатая.Жилищно-буддийская

Сейчас у меня нет дома. Это не банальная метафора, а просто факт. У меня. Нет. Дома. Место, где лежат мои вещи, наполнено чужими людьми, чужими запахами и чужими звуками. Я стараюсь бывать там пореже, так, напереночевать.

Это грустно, конечно, но вполне переживаемо.

Когда мне становится совсем невмоготу, я вспоминаю, что внутри меня есть маленький японский садик. Он небольшой, и, конечно же, с озером. Я была в похожем как-то. На другой стороне глобуса- не на той, которая внизу, а на той, которая слева. Тогда у меня было два дома и прекрасная видимость горизонта. Пожалуй, это самое важное. Чтобы была хорошая видимость и симпатичный вектор.

Сейчас ни дома, ни видимости, ни вектора. Будда в моем садике понимает, что это истерика классифицирующего сознания, а антибудда в моей голове мечется, паникует и разверзает небесные хляби, что щедро проливаются дождем на щеки.

И тогда, я просто варю кофе. Почувствовав запах, Будда улыбается, ласково гладит воды прудика, шлепнув поверхность на прощанье, (та, хохоча от восторга разбегается кругами), привстает с корточек, разминая затекшие от долгого сидения мышцы, и идет пить кофе.

История четырнадцатая.Внекофейная.Парижская

В Париже, мы живем в крохотной квартирке на седьмом этаже под самой крышей. Восемь спиралевидных пролетов прежде чем добраться до заветной двери, и даже мне, вполне тренированной особе, этот подъем дается нелегко.В 18 квадратных метров втиснуто все, что нужно человеку, чтобы вполне себе комфортно существовать- великое количество книг на полках, ванная, небольшой диванчик, волшебным образом трансформирующийся в прекрасное лежбище по ночам, и даже пианино.
Восемьдесят на тридцать сантиметров называется кухней.И не лжет: заставленное раковиной, холодильником, микроволоновкой, посудомоечной машиной и плитой, оно предало меня в первый же день.Оно не увидело мои кофейные принадлежности.Как? А вот так!
Высокотехнологичная окружность предназначенная для нагрева, решительно сообщила нам, что не будет даже делать вид, что способно повышать скорость броуновского движения и высвобождать энергию.
Вся физика- в тартатары, и не волнует.
-Если мне будет позволенно сказать,- внезапно раздался небольшой пластмассовый голос,-то я бы...У меня...Так получилось, что.. В общем, вот.-В левом углу, скромно поскрипывая, примостилась старая фильтрная кофеварка.
И мы представьте себе, подружились.
Может быть она и не варит эсспрессо и не умеет взбивать молоко, но какая к черту разница, если за окнами Париж, а в булочной вверх по улице- свежие круасаны.

История пятнадцатая.Радужно-осенняя

Пожалуй, пришла пора поговорить об осени. Вот она, удобно устроилась за моими окнами, превратив окружающий мир в красно-желтый спектр радуги. А радуга-это самое волшебное природно- погодное явление. Знаете, почему? Она существует только тогда, когда на нее кто-то смотрит. Это результат совокупности капелек воды в атмосфере, преломления света и определенного угла зрения наблюдающего

Прямое доказательство того, что мир таков, КАКИМ мы его видим, и существует он, только тогда, КОГДА мы на него смотрим.

Вот я стою где-то в нижних слоях атмосферы, и любуюсь разноцветным мостиком, вольготно раскинувшемся в небе, а человек в двух метрах от меня- нет. И мы сколь угодно будем друг другу доказывать, что "радуга есть" - "нет, радуги нет", но пока кто-то из нас не встанет на место собеседника, радуга так и останется небесным котенком Шредингера, который как бы жив, и как бы, не совсем. А не стой там никто, так ничего б и не было.

Вот с кофе так не бывает. Кофе обычно сначала есть, потом его быстро нет. И чем больше друзей тебя окружает, тем быстрее падает уровень горячей жидкости в чашках, оставляя о себе лишь мимолетное напоминание в виде причудливых разводов в пустой посуде и будоражащего аромата, игриво щекочущего ноздри.

Хотя кого это волнует- когда рядом близкие люди, по большому счету, можно прекрасно обойтись и без радуги и без кофе, и даже, без осени.

Сложнее, когда ты заперт в бесконечной свободе бытия. Тогда, и первое и второе и третье, здорово украшает жизнь, если конечно встать под правильным углом и увидеть, вдохнуть, почувствовать ее- кофейную радугу осени.

История шестнадцатая.Ароматная

Тогда весь мир - тюрьма

И притом образцовая, со множеством арестантских, темниц и подземелий,

из которых Дания - наихудшее.

Гамлет. Шекспир

Я часто думаю о больших красивых диких кошках, нервно расхаживающих взад и вперед по небольшим загонам, в бессильной ярости, хлещущих себя хвостом по бокам. Потом мысль несется дальше, натыкается на образ "золотой клетки" - тогда на ум приходят сотни певчих птиц китайского императора, запертых в роскошных жилищах и вибрирующих от несдерживаемой тоски по простору.

Неважно, как клетка выглядит и из чего она сделана, мы все равно думаем о ней как об ограниченном пространстве. Только это не так. Пространства может быть вдоволь- хоть ложкой ешь. Только ты все равно заперт.

О, романтичный черный принц, я никогда не питала особой любви ни к тебе, ни к твоему создателю, но ты помог мне понять, настоящая клетка-это когда ты не можешь быть самим собой.

Быть самим собой - вроде так много, но и так мало. Это смеяться во все горло и не подбирать осторожно каждое слово, независимо от того, на каком языке ты говоришь; наплевав на условности, обнять того, кого внезапно захотелось обнять; поднять трубку и обязательно найти кого-то, кто захочет поделиться своими историями и послушать твои, за чашкой кофе, прямо сейчас??!!! Ну хорошо, минут через тридцать. Знать, что у тебя есть прошлое, и будущее, но понимать, что настоящее все равно важней. Чувствовать куда идти дальше и верить в чудеса.

Быть собой - это быть разным, но быть понятым. В крайнем случае, принятым. В совсем крайнем случае, просто обнятым. И с каждым вдохом, чуять всеми клеточками своих обонятельных рецепторов этот пьянящий дух.Дух свободы.

Я тут шла недавно по улице, и чувствую, что вот, вот он, тот самый запах, хорошо знакомый и манящий! Потом осмотрелась и обнаружила, что это веет кофе из ближайшей Кондитерской.

И тут до меня дошло. Моя свобода пахнет свежим морским ветром, смешанным с запахами благовоний буддийских храмов Китая, щедро приправленный ароматами крепкого черного кофе. А ваша?

История семнадцатая. Кофейная

Сегодня, первый раз за долгое время, я пришла выпить кофе в кофейне. Да и не кофе на самом деле, а какао, но не так уж и важно, что ты там пьешь, если можно прислониться к стеклянной стене и блаженно рассеивать свое внимание, цепляясь за мелкие детали интерьера и человечества.

У всех людей, свое призвание. Мое- быть посетителем кофеен. Не ресторанов, нет, в местах, куда приходят поесть- ловить нечего -так мало интересного можно увидеть среди тех, кто интенсивно двигает челюстям. Бары- слишком легкомысленны. Царство постмодерна, если хотите -там только роли, маски, все пытаются казаться, и никто не хочет быть.

В кофейнях же, все по-настоящему, даже если кто-то что-то жует или задумчиво крутит в тонких пальцах бокал вина. Туда люди приходят побыть самим собой или тем, кем им нравится быть.

Блаженное чувство- нерешительно застыть на пороге незнакомого (или любимого) помещения, а потом, смело шагнуть вперед- ведь ты уже проделывал это, сотни раз. Внимательно осмотреться, выбирая место, наперед зная, что лучшее- возле окна в углу, лицом к двери. Примоститься на удобном стуле или разместиться в глубоком кресле, и с удивлением понять, что ты больше не одинок.

Внезапно, все эти люди вокруг, перестают быть чужими и становятся кем-то, кто пришел сегодня, специально для того, чтобы скрасить твое одиночество молчаливым присутствием в бытие. И тогда можно позволить себе и погрустить и порадоваться, ведь здесь и сейчас ты уже не один. Ровно столько, на сколько хватает твоей чашки с кофе

Просто история. Людям, которых я люблю.

Как легко говорится о чем угодно на свете, и как сложно- о главном. Это правильно, наверное. Я хотела о любви. О своей к кофе и немножко глобальной. Но хотя внутренний мир расцветает под яркостью и разнообразием палитры чувства, на белом экране появляются всего лишь крохотные черные закорючки.

Как описать чувство? Как увидеть звук? Как почувствовать свет? Простыми предложениями?

Избитых сравнений не хочется. Да и богатые метафоры вторичны. Спасибо Шекспиру.

Зато можно закрыть глаза, вдохнуть пар, поднимающийся от чашки и подумать о том, насколько ты счастлива. Потому, что знаешь, что это такое. Потому что ты ТОЧНО ЗНАЕШЬ, что любовь состоит из восхищения, уважения, доверия и принятия. Нельзя любить не уважая, невозможно любить не доверяя, не получится, любить не принимая...

Бесконечное счастье осознания бытия кого-то. Кого-то, кто сам того не желая, делает тебя лучше и учит любить. Любить кофе, любить музыку, любить себя, любить любовь. И как только в твоей жизни появляется такой человек, то все меняется - теперь ты знаешь. Ты знаешь, что значит правильно

Любовь. Мне не нравится это слово. Как слово "золото", что от слишком частого упоминания потеряло свой блеск, так и это- затерто до дыр.
Да и слово то - всего одно. А чувства так много, оно такое разное. И все же есть у всего этого что-то общее

Если это любовь, она никогда не затронет твоего достоинства, если это любовь, ты никогда не перестанешь быть собой, скорее наоборот, ты просто вспомнишь, кто ты есть на самом деле. Тебя никто не меняет. Ты меняешься сам. Становишься лучше.
Откажусь-ка я от слов о любви, и выберу для себя историю про свет.

Слишком разное мы представляем, когда говорим о слове на букву Л, а свет...Свет, он один. Он просто светит -принося тепло и радость.

Светите и будьте освещены.

История девятнадцатая. Мумми-история.

Плот сорвало и унесло,- жалобно проговорил он.- Кофейник уехал в подземное царство! Как же мы теперь без кофе?

- Мы сами чуть было не уехали в подземное царство,- весело ответил Снусмумрик.- Кофейник там, кофейник здесь - не так уж это, наверно, важно, когда ищешь кометы.

(с) Туве Янссон. Муми-тролль и комета

О-о!.. - прошептал Снифф. - И это всё твое?

- Мое, пока я здесь, - небрежно ответил Снусмумрик. - Я владею всем, что вижу, о чем думаю. Я владею всем миром

На рассвете, когда ноябрьская ночь медленно превращалась в бесцветное утро, с моря пришел туман. Он клубился, поднимаясь по склонам гор, сползал в долину, наполняя ее до краев. Снусмумрик проснулся пораньше, с тем, чтобы провести несколько часов наедине с самим собой. Его костер давно погас, но ему не было холодно. Он владел простым и в то же время редким искусством сохранять свое собственное тепло и теперь лежал, не шевелясь, стараясь снова не впасть в сон. Туман принес в долину удивительную тишину и неподвижность.

Снусмумрик вдруг встрепенулся, сон сразу же слетел с него. Он услыхал, хоть еще не очень ясно, свои пять тактов.

"Хорошо, - подумал он, - выпью чашку черного кофе, и они будут мои". Но как раз этого ему бы сейчас не следовало делать.

Утренний костер занялся и быстро разгорелся. Снусмумрик наполнил кофейник речной водой и поставил его на огонь.

Я уверена, что родилась Муми-троллем.
Муми тролли, это такие белые зверьки с плюшевой мордочкой, которые ужасно любят отправиться со своими друзьями навстречу опасным приключениям и вернуться после них домой. Примерно к обеду, когда Муми-Мама уже нажарила оладьев и сварила кофе для всех-всех-всех в большущем кофейнике. Хотя, если напиться кофе с оладьями с утра, то приключения могут продолжаться до самого вечера, а если упаковать провизию с собой, то там глядишь и растянутся на пару дней. Если конечно не забыть взять с собой кофейник.
Впрочем, если рядом Снусмумрик, то он сообразит как добыть кофе без кофейника: консервные банки- тоже ничего себе емкости, особенно если нет выбора.
Главное знать, что любое даже самое опасное приключение закончится хорошо, и потом можно будет уткнуться в передник и потереться о нежную мордочку Муми- мамы, которая всегда ждет тебя в Муми- доле.
Иногда я бываю Фрекен Снорк, застенчивой леди с пушистой челкой, что меняет цвет и розовеет от удовольствия, если вдруг кто-то ужасно мужественный и заботливый нальет кофе в   белую чашку из тончайшего фарфора с серыми цветами и золотистой каймой и незаметно возьмет тебя за лапку под столом.
Только вот сейчас, я временно работаю Снусмумриком, бродягой в потрепанном плаще и дурацкой шляпе. Он не любит обладать вещами, не остается подолгу на одном месте, хотя довольно часто навещает своих друзей.
Никто не знает его секрета. Он может обойтись без всего угодно, мог бы вполне довольствоваться чаем или даже кипятком, но почему-то все время таскает с собой кофе и старый потертый кофейник.
Просто когда Снусмумрик ночует в лесу один, он разводит костер, варит кофе, и любуясь разлетающимися искрами, прихлебывая    ароматный напиток из старой чашки с отбитой ручкой, мечтает о том времени, когда он снова сможет стать Муми Тролем, чтобы отправиться со своими друзьями навстречу опасным приключениям, а потом благополучно вернуться домой, к своей Муми-семье.

Комментарии: 1, последний от 23/11/2014. © Copyright Могильнер Маша (masha-mogilner@yandex.ru) Размещен: 12/05/2013, изменен: 12/05/2013. 24k. Статистика. Сборник рассказов: Проза		Ваша оценка:

Могильнер Маша : другие произведения.

Кофейные истории-2