Парфенова Мария : другие произведения.

О нежности. О солнце. О любви

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    4-е место на конкурсе Шимуна Врочека (март 2005)

  

О нежности. О солнце. О любви.

  
  
   Затекшая шея. Неудобная подушка. Присевшая на край кровати бессонница.
   Образы. Улетучивающиеся. Обрывками.
  

* * *

  
   Затихающие аплодисменты. Свет рампы. Черный рояль. Вихрастый подросток у края сцены. Блеск в карих глазах. И обещание. - Стараться. Работать. Писать.
  
   О нежности. О солнце. О любви.
  

* * *

  
   Ноты кружили стайкой слетевшихся на свет мошек. Исчезали и вновь возвращались. Бились в виски несмолкающей какофонией.
  
   Третий месяц. - Изорванные нотные листы. Ушедшая уверенность. Дрожащие пальцы. Подкрадывающийся страх.
  

* * *

  
   Отброшенное рывком одеяло. Босые ноги на холодном полу. Режущий глаза свет. Пачка газет. Шелестящие страницы. Колонки объявлений. - Целители. Ворожеи. Экстрасенсы. Колдуны.
  
   Холодок телефонной трубки в руке.
  
  -- Алло.
  

* * *

  
   Ты боялся. Вопросов, на которые не хочется отвечать. Глаз, в которые не хочется смотреть. Обещаний, в которые не хочется верить.
   Но он был мудр.
  
   - Приходите, - и назвал адрес.
  

* * *

  
   - Верните мне ее. Мою музыку. Пожалуйста.
   Я хочу. Я буду писать. Обо всем. О нужном. О главном.
   О нежности. О солнце. О любви.
  

* * *

  
   - Путь будет не прост, - в последний раз предупредил он.
   - Справлюсь, - усмехнулся ты и толкнул почерневшую от влаги дубовую дверь.
   - И помни, - хрипловатый голос за спиной, - не останавливаться. Ни за что не останавливаться.
  

* * *

  
   Скрип закрывающейся двери. Длинный пустой коридор. Бетонные стены. Холодный полумрак.
  
   Надорванный тетрадный листок - на полу. Знакомый почерк.
  

* * *

  
   "Я сижу здесь. На кухне. Здесь холодно и тараканы бегают. А в зале тепло.
   Но там он. Он работает. И я не хочу мешать ему - моему славному, нежному котенку".
  

* * *

  
   Женька.
   Ее можно было бы назвать замечательной. Если бы... если бы она не раздражала. Не крутилась под ногами. Не мешала работать.
   Если бы не вела дневник. Не скрипела по бумаге старым обкусанным карандашом. Не вздыхала бы так многозначительно. Не называла меня котенком. Не действовала на нервы.
  
   Она должна была понять. Ведь я писал для нее. О ней.
   О нежности. О солнце. О любви.
  

* * *

  
   Сухой, надрывный скрежет. Непонимание в твоих глазах. Резкий поворот головы.
   Сходящиеся бетонные стены. Маячащая в конце коридора дверь.
  
   Отброшенный листок. Бешеный темп. Удар. Плечом. Резко. Мощно. Отчаянно.

* * *

  
   Пляшущие языки огня. По краям комнаты. Захлопнувшаяся за твоей спиной дверь. Металлическая. Крепка. Надежная.
  
   Мечущийся взгляд. Выскакивающее сердце. Подбирающееся пламя.
  
   Но выхода нет. Есть только тетрадный листок. У самой стены. В шаге от беснующегося огня.
  

* * *

  
   "Было холодно. Шел снег. А я ждала. Ведь он обещал. Он должен прийти. Пусть не сразу. Пусть с опозданием. Надо было просто подождать. Всего лишь немного подождать".
  

* * *

  
   Да. Я не пришел.
   Я помнил, но не пришел.
   Потому что пришла она - музыка.
  
   Я раскаивался. Но это было потом. Когда из-под серого больничного одеяла на меня смотрели Женькины глаза. Тихо смотрели. Без укора.
  
   Эх, Женька! Если бы ты знала, как хороша, как легка была та мелодия.
   Как она кружилась. Звала. Пела.
   О нежности. О солнце. О любви.
  
   Прости. Я не мог отказать ей.
  

* * *

  
   Открывшийся в дальней стене проем.
   К нему. Что есть духу. Сквозь дым и взвивающиеся к потолку языки пламени.
  

* * *

  
   Низкий потолок. Сам собой затягивающийся проем. И дверь. Новая. Рядом.
  
   Странный хлюпающий звук. Близоруко прищуренные глаза. Отверстия. Мелкие. Круглые. В стенах.
   Бьющая тонкими струйками вода. Отовсюду.
  
   Дверь!
   Тяжелая бронзовая ручка. Рывок. Еще один.
   Тщетно.
  
   Тетрадный листок. На водной ряби. Неровные буквы. Расплывающиеся чернила.
  

* * *

  
   "Я всего лишь хотела помочь ему. Прибрать на столе. Немного. Быстро. Разложить бумаги и уйти. Чтобы не мешать"

* * *

  
   Бестолковая. Непонятливая. Глупая Женька.
   Я ведь просил. Я столько раз просил. Не трогать. Никогда и ничего.
   Если бы ты только знала, каково мне было.
   Вернуться домой и не найти их. Нот. Легких. Взмывающих. Воздушных.
   Нот, говорящих о нежности. О солнце. О любви. - Моих нот!
  

* * *

  
   Хищной птицей распластавшаяся на Женькиной щеке пощечина.
   Испуг и покорность в серых глазах.
   Слова. Робкие. Сквозь комок в горле.
  -- Прости, милый. Я больше не буду. Прости, котенок.
  -- Не называй меня котенком! Никогда! Слышишь, никогда!!!
  

* * *

  
   Женька...
  
   Секундное замешательство. Вернувшееся ощущение времени. Поднявшаяся до груди вода.
   Дверь!
   Резкий рывок. Легкое скольжение. Глубокий вдох. Нырок.
  

* * *

  
   Холодные плиты пола. Ручьями сбегающая с одежды вода. Сбившееся дыхание. И сухой шорох. За стенами.
  
   Десяток широких ступеней. Вниз.
   Стеклянная дверь. Без ручки.
   Удар. Еще один. Безнадежно.
  
   Низкий, хриплый скрежет. Открывающийся в потолке люк. Пикирующий тетрадный листок. Рыжая пыль. - За ним. Все гуще. Все быстрее.
  

* * *

  
   "Мы шли домой. Вдвоем. Было поздно. И темно. А потом появились они. Их было трое..."
  

* * *

  
   Их было трое. Недобрые лица. Нахальные усмешки. Поблескивающий выкидной нож.
   - Эй, братишка, дай-ка нам свою девочку! Ты не боись - мы не жадные - вернем. Потом.
  
   Хохочущие, осознающие свою силу парни.
   Жмущаяся к тебе Женька. В неровном свете фонаря.
   Ноты рождающейся симфонии. В папке.
   Взгляд. Быстрый.
   Мысль. Молнией.
   Рывок. В сторону.
   Бег. Как никогда в жизни.
  
   - Неееееет!!! - надрывный Женькин крик. Удаляющийся. Замирающий. Отчаянный.
  

* * *

  
   Рыжая пыль. Комья земли. С потолка. Лавиной.
  

* * *

  
   А потом она пришла. Открыла дверь своим ключом. Тихонько звякнула вешалкой в прихожей. Заперлась в ванной.
  
   Ты слышал. Ты понимал. Ты знал.
  
   Но ноты были важнее. Тонкая тайнопись на пяти строках.
   Симфония. Обещающая стать гениальной.
   Симфония о жизни. О нежности. О солнце. О любви.

* * *

  
   Дрожащий в твоих пальцах листок.
   Сухая земля. Засыпающая глубже и глубже. Сдавленный хрип.
  

* * *

  
   Она подошла тихо. Со спины. Положила руки тебе на плечи.
  
   - Ты не виноват.
  -- ...
  -- Я знаю. Там были ноты. Ты не виноват.
  -- ...
  -- Ты напишешь симфонию. Ты не виноват.
  
   Она молчала. И смотрела в спину.
   Она мешала. Мешала сосредоточиться. Мешала писать.
   Ты ждал. Но твое терпение истощалось. Капля за каплей.
  
  -- Ты не виноват.
  -- ...
  -- Ты не виноват.
  -- Я не виноват! Да! Я не-ви-но-ват! Я понял! Я прекрасно понял! Нет необходимости повторять это по десять раз! А теперь уйди! Уйди, Женька! Я ведь пишу! Неужели ты не видишь?!
  

* * *

  
   Женька. Господи, Женька...
   Какая ж я сволочь, Женька...
  

* * *

  
   Лопающаяся стеклянная дверь. Устремляющийся в нее поток земли. Увлекающий тебя вниз, вглубь.
  

* * *

  
   Холодно. Очень холодно. Промерзшая бугристая земля под ногами. Заиндевевшие стены.
   Дверь. Обычная. Деревянная. Приоткрытая. Последняя.
   Всего несколько шагов - и ты будешь там. Но нет - твой взгляд скользит по стенам, по полу, по потолку. Твой взгляд ищет. Ищет и находит.
   Смятый листок в клетку. В самом углу.
  
   Всего одна строчка. Оборванная. Без начала.
  

* * *

  
   "...не знаю, наверное, это глупо".
  

* * *

  
   - Да, это было глупо! - возмущаясь, говорил ты.
   - Исключительно глупо! - продолжал ты вполголоса, глядя на опускающийся в землю гроб.
  -- Глупо было идти к речке зимой. Глупо было выходить на обледеневший причал! - досадовал ты, поглядывая на часы.
  -- Глупо было не смотреть под ноги. Глупо было так оступиться! Глупо было за всю жизнь не научиться плавать, наконец!
  

* * *

  
   Или не оступиться?
  

* * *

  
   Коченеющие, отказывающиеся сгибаться пальцы.
   Неверные шаги. К двери. Ближе и ближе.
  
   Мягкий свет. Зеленый абажур. Тепло и уют комнаты. Твоей комнаты.
   Но это все там - за дверью. А ты здесь. Пора бы уже сделать шаг.
   И ты делаешь его. Но только не к двери. От нее.
   Тяжело, неуклюже опускаешься на пол. Прислоняешься плечом к стене. Отдаешь себя холоду. Добровольно.
  

* * *

  
   Не оступилась! Не ос-ту-пи-лась!
   Знала! Знала, на что идет!
   Женька! Прости меня, Женька!
   Женька! Женька! Женька! Женькаааа!!!!!

* * *

  
   Прости меня, Женька, - крошечное облачко пара. Поднимается. Растворяется. Исчезает.
  
   Женька!!!!!!!
  

* * *

  
   Ты звал. И она пришла.
   Пришла едва слышными нотами. Тонкими переливами. Вальсирующим совершенством. Пришла мелодией. Лучшей мелодией в твоей жизни.
   Мелодией о нежности. О солнце. О любви.
  
   И ты узнал ее. Различил в переплетении нот звук ее шагов, ее смех, шелест платья, скрип карандаша.
   - Женька! - за закрытыми глазами. За осевшим на волосах инеем. За уже неслышным дыханием. - Женька! Женька, Женька, Женька...
  
   И тихо, словно издалека:
   - Здравствуй, котенок.
  
  
  
  
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"