Мартовская Алекс : другие произведения.

Илья. Поскриптум

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Я знаю - жизнь - лишь неудачная попытка вечности.

  
  Памяти Ильи Малиновского
  
  Ты.
  
  Я знаю - жизнь - лишь неудачная попытка вечности.
  
  Я ненавижу тебя за то, что ты превращаешь мою жизнь в абсурд. Ты дура, или я такой тупой?
  
  Равнодушие - это душевная лень. Я стал до скотского ленив.
  
  Холодно, краски дня глуше, неясней. А у тебя глаза серые. Как сталь. Светло-серые стальные глаза. Это важно. Как думаешь?
  - Илья, останься!
  - Да ладно тебе, мы скоро...
  
  Зачем мне все время надо так много думать? Перерабатывать такое дикое количество инфы, чтоб родилась такая стоящая фраза. С завтра не курю. Эта - последняя. Сигареты, болтовня, работа, секс - всего лишь способы не думать.
  
  Человечество пойдет за кем угодно, лишь бы это стало костылем, опорой, задало систему координат и объяснило правила. А их нет. Совсем.
  
  То, что меня окружает - пьеса абсурда или хаоса. И поэтому - спокоен. И поэтому мне так легко казаться веселым, острить и даже пить с вами пиво. Снимать телок. Что называется "мутить темы".
  И от этого так трудно писать теперь. Не лечится, скорее всего. Не освобождение, не очищение от дурных разрушающих мыслей. Представь, что у тебя рак, последняя стадия. То же самое.
  
  Что такое философское отношение к жизни? Пофигизм? Смирение? Тишина? Хрен кто знает. Только я с таковыми не знаком : ).
  
  Я так люблю число 8: это Паша.
  А еще 8 мая 2005 года разбился Илья.
  
  - Илья, останься!
  Да ладно тебе, мы скоро...
  
  Была жуткая гроза и соответственная трасса...
  И я не понял, как умер. Вспышка. И кто-то выключил свет.
  
  Я знаю - жизнь - лишь неудачная попытка вечности.
  
  Она.
  
  Бесконечное состояние ветра. Не невесомость. Не полет. Лишь движение потоков воздуха, запах озона, муть. Черный человек, черные крылья и неотвратимое с ним сближение. Резким движением сбрасывает капюшон плаща, темные волосы, темные глаза.
  Я выдыхаю:
  - Илья?!
  Он кивает и протягивает мне смуглую ладонь для рукопожатия. Сухое, твердое прикосновение.
  - Я что, умерла?
  - Живее всех живых! Я пришел знакомиться. Лучше уж поздно.
  - Здравствуй... Ой...
  Он понимающе улыбается.
  - Можешь не извиняться. Я привык.
  Мне кажется, он может понять все на свете.
  - Многое. Ты просто очень глубоко спишь...
  Зачем-то ж издали мою книжку. А ответы. Ты просила ответы. Ты ж сама все знаешь. Нет, честно. Разве есть готовые рецепты? Все через душу проходит, через сердце, уж прости за банальности, проверяется поступками или обосновывается бездействием.
  Пока можешь - живи. Из последних сил, каждой секундой, да что там - долей секунды...
  Умереть всегда успеешь.
  - Зачем ты?
  - Нравится. Город. Время. Ты - так, чуть-чуть...
  Мы могли с ним тысячу раз встретиться. Перелистывая 1, 2, 3 курс. Мы были в шаге друг от друга...
  Я помню, что 8 и 9 мая 2005г. у меня была жуткая депрессуха.
  
  Не мы.
  
  Черное пальто, смешные кеды и линялые джинсы. Нахохлившись, словно птица на жердочке, ждешь кого-то (или чего-то) на бортике трибуны. Мы разминаемся, потом отрабатываем атаки и голы, изредка кидая на тебя недоуменные взгляды. Морось, грязь разбитого, перемешанного десятками ног поля, зачем ты? Голова, облепленная намокшими светлыми волосами, двигается в такт музыке эмпэтришника...
  Пацаны потихоньку расходятся. А я медлю, жду, кто размашисто подойдет к тебе.
  Тщетно.
  Уже смеркается, я весь вымок - хоть выжимай, ты соскальзываешь с брусьев, облокачиваешься на локти. Приближаясь, я перехватываю твой внимательно-ироничный взгляд. Я тебя не знаю. Это точно.
  - Привет.
  У тебя, оказывается, высокий, звонкий голос.
  - Привет, - а мой как из бочки, глухой, простуженный.
  - Как дела? - теребишь веревочку сотового. Тебе неинтересно? Чего спрашиваешь?
  - Да нормально.
  - Павел...
  - Мы знакомы разве?
  - Да не важно. Тебе завтра нельзя ехать домой.
  Завтра в Черниговку едет один знакомый черт, пар - работы, тренировок нет, денег - тоже, да и предков я не видел уже месяц.
  - Что за фигня?
  - Съезди на следующих. В конце концов, у Вади займешь, проблема!
  - Откуда...
  - Да ладно, я все знаю!
  - Слушай, - я делаю шаг ближе, пытаясь сконцентрировать мысль.
  Что-то в ней не так, но я не понимаю, что. Неестественно-белое, будто светящееся лицо. Глаза. Ярко-матовые, такого чистого и светлого серого цвета, почти белого, похожего на сталь. Абсолютно симметричные черты лица, и это пугает. От нее холод.
  - Откуда ты это знаешь? - я четко проговариваю каждое слово. Просто жутко боюсь запнуться и не получить ответа...
  - Я же сказала, - устало цедит она и достает сигарету. - Видишь ли, я-то уже умерла. - щелкнув зажигалкой, быстро затягивается и добавляет, - И... Меня попросили, чтоб это не случилось с тобой.
  Сумасшедшая какая-то, решаю я, удаляясь прочь. Вечер не задается. Ты не приходишь, перегорает лампочка, пельмени развариваются. Я набираю маму и говорю, чтоб не ждала. У знакомого, на счастье, тоже ничего не срастается.
  А потом мне говорят, что в то утро на трассе произошло жуткое ДТП...
  
  Я прихожу на поле в странном отупении, мыслей нет никаких. Вновь вечер, морось, эта непонятная весна. Никого. Я подхожу к самой трибуне. Сажусь, обхватывая трубу ладонями. Это ничего, что после на джинсах останется сырая полоска. Закрываю глаза. Услышишь?
  - Спасибо.
  - Пожалуйста. Только не мне.
  - А кому?
  - Есть одна. Каждый вечер: пусть у него все будет хорошо! Знакомый среди наших и замолвил.
  - Кто она? Зовут как?
  - А кто ее знает? Тебе виднее, живой.
  Я посижу еще немного. Ветер мягко касается лица, рук. Все-таки весна будет.
  Я знаю лишь, что за меня просила другая, а не ты, увы.
  
  * * *
  
  - Знаешь, я вчера тебя видела с обалденно красивым парнем. Такой высокий, в пальто. Вы шли, кажется, по Светланской, остановка Лазо, рядом с горьковским...
  
  Ага. Знаю. Ты иногда идешь рядом. Так бывает, когда становится хреново. Прикрыть глаза, и можно заметить тебя - краем век, рядом. Можно жить, правда? Дальше.
  
  Спасибо, что нашептал... Спасибо за все, бесконечно...
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"