Не страсть и не поэма, просто бормотуха,
Я сам создал "напиток", и сам сосу тайком,
Не пойло, не сивуха, осклабился до уха,
Прошибло, я доволен, не назовешь врагом. 
Слова в напитке - класс, порядком прошибают,
Доволен я как автор, непризнанный творец.
Читаю, и в восторге: как леденец, растают
Такие стансы сладкие, Серёга - молодец.
Прошла неделя длинная занятий и забот,
Вернулся я к творению, о боже, это ж быдло,
Не бормотуха даже, не торт и не компот,
Бесцветное создание, обидно, чушь обрыдла.

Когда закончил труд, дай отлежаться малость,
Быть может, в стансах муть, одна фигня досталась. 
20.2.2015