Передо мною белый лист.
Он так наивен и чудесен,
Возможно, ждет он моих песен,
Иль лучше будет снова чист.

Бежит курсор,
Он пишет строчки,
Переживая за меня,
Все эти буковки и точки,
Рассказов бережно храня...

Бумага многое терпела,
Хранила вдохновенья жар,
Но вдохновенье улетело
Остался пшик, а не пожар.

Бумага точками нависла,
Огнем дышала, ветром жгла,
И радугою,  мои мысли,
Над пыльной степью разлила...