И ты прячешься! Прячешься...
    Прячешься...
        Прячешься...
             Прячешься
                   снова и снова!
И неважно: за стёклами тёмных очков,
         за беседой о Канте
     иль самым тупым анекдотом...
          Ты боишься меня,
      и свернувшись как в кокон,
     свои страхи ты носишь в себе,
           будто мама дитя.

 Но ведь хочется... Хочется!
    Хочется... 
        Хочется... 
            Боже, как хочется!
       Даже я не железная,
пусть удобнее было бы так для тебя.
      Но разрезать твой кокон
    из страха, метаний и прочего:
       Канта, стёкол очков,
 анекдотов (пусть самых тупых),
           не смогу. 
         Я ведь слабая.
       Слабая, а не железная.
        Но ты думаешь так,
    как удобно тебе... как всегда.

 
                         2004-01-17