Зачем пишу я эти строчки...
Зачем я посвящаю их...
Зачем я рву бумагу в клочья,
Будто ненужный черновик...

В черновике я написала,
Свою заветную мечту.
Наверно много я мечтала,
С небес спускаться не хочу.

Но жизнь - это не лист бумаги.
Её не перепишешь вновь.
Какими б нибыли овраги,
Пойдешь... сбивая ноги в кровь.

А может, выберешь дорогу,
Без буреломов и камней?
По ней пойдёшь ты ровно в ногу.
Все лужи, обходя скорей.

Увы... судьбу не выбирают.
Она нас выберет сама.
Но как себя везти? Не знаю...
Когда подруга тишина.

Черновики давно все смяты.
Уже не детская игра.
И что мне делать не понятно...
Рыдать в подушку до утра?

Нет. Всё. Довольно. Нарыдалась.
Не любит? Чтож. Бывает так.
Я слишком, слишком замечталась.
Но все мечты в черновиках.

Зачем опять пишу я строки...
И посвящаю их зачем...
Не стоит брать тебя за руки...
Это не кончится ничем...