Горит Москва закатными часами
В последних бликах света на реке.
Она не спит, а дышит небесами
И жизнь свою читает по руке.
И сотни линий, снова переплетенья
Перемешались в многолюдном дне,
Но греет лед гнетущего забвенья
Свеча на темно-бархатном окне.
Одно тепло среди потока быстрых,
И вдаль стремительно несущихся огней,
Средь душ в ветвях аллей тенистых,
Скучающих по родине своей.