Я разучилась сочинять стихи.
Мои слова теперь холодны и беззвучны.
С улыбкой нанося последние штрихи,
Я понимаю, что они не штучны.
В них больше нет задора и того огня,
Что, как свеча, холодными ночами,
Дрожа, мигая, согревал меня
Своими страстными речами.
Теперь же рифмы - штампы без лица,
Зачем все это нужно? И кому?
Не стоит вспоминать слова отца:
Я все равно сейчас их не пойму.
Одно лишь знаю точно: есть читатель.
Читатель тоже странный он... наверно...
Любимый и того.... Мечтатель...
Хотя не буду слишком откровенна...
Зачем же я пишу? Я ж не умею.
Молчит дыханье... руки так дрожат...
С трудом, с задержкой, словно бы робея,
На кнопке с "." палец мой зажат...
Зачем стихи? Зачем эти ...творенья?
Ведь каждый сам по-своему поймет.
И четкий гул и ритм стихотворенья
В душе у каждого он свой живет.
Мелькают пальцы по клавиатуре,
Рожденная мельканьем капля-рифма
Бросает вызов всей мирской культуре
Лишенная как ритма, так и смысла.
А я ж любила классику стихов,
Себе других речей не представляла.
Пишу теперь навроде тех лохов,
Что двух-трех строчек не срифмуют для начала.
Да объясните мне, зачем же я пишу?!
Но из-под пальцев строчки, вытекая,
Как будто я куда-то так спешу,
Не объяснят мне: им я не нужна другая.
Пусть дальше будут строчки не мои.
Ведь иногда молчанье лучше слова.
А ты, читатель, их по-своему пойми,
Но не подумай про меня плохого.
... ... ...
... ... ...
... ... ...
... ... ...
(июль 2003)