Я ощущаю себя человеком в пейзаже,
Вписанным в купол неба, в ресницы сосен.
Заштрихован дождем человек, и даже
Лютой зимою на той акварели осень,

Веснушчаты кроны берез, на верхушках елей
Дрожат случайные искры осенних листьев,
Синь, золото, зелень - цвет акварели,
Созданной самой искренней в мире кистью.

Тайнопись Бога в каждом изгибе ветки,
В иероглифе птицы; тайнопись Бога
В том, что идет человек против ветра,
Точно зная: это 
его
дорога.