Зимин Д., Зимина Т. : другие произведения.

Бог играет в кости. гл. 5-9

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  ГЛАВА 5
  
  
  
      АЛЕКС МЕРФИ, МОСКВА.
  
  
  
      Рывком выбило из сна. Кто-то меня толкнул, нас потащило по проходу, ударяя о ножки сидений... Грохот, скрежет, детский плач... 
  
      Судорожно хватаясь за поручни, выбрался из тяжелой, душной людской кучи, но тут раздался еще один толчок... Автобус повалило на бок, понесло. В окне над головой мелькнули оранжевые всполохи... Скрежет перешел в пронзительный металлический визг. Еще один удар, потолок мнется, а мы все внутри - как килька в томате... 
  
      Качели взлетели слишком высоко.
  
  
  
  - Эй, тут кажись живой!
  
  - Где я? - голос не слушается, и кажется, я заговорил по-английски...
  
  - Точно живой! Давай носилки!
  
  - Подождите! Что случилось? Кто вы?
  
  Мне в лицо тычется пятерня в грязной вязаной перчатке с обрезанными пальцами. Ногти с черными каемками и в заусенцах.
  
  - Сколько пальцев? Как зовут?
  
  - Куда вы меня тащите?
  
  - Успокойтесь, у вас шок. Сейчас сделаем укольчик... - подходит девушка. Шмыгает носом, неловко держа шприц варежкой.
  
  - Да подождите! Я цел! Ни царапины!
  
  - Могут быть внутренние повреждения. Не сопротивляйтесь, гражданин! Сейчас вас отвезут в больницу...
  
  Склоняясь надо мной, она старается улыбнуться, но подбородок предательски дрожит, глаза - белые от испуга... Да что случилось-то?
  
  - Не надо меня никуда везти! Я не хочу! Выпустите меня!
  
  Я задергался, пытаясь слезть с каталки. Панический ужас мешал вдохнуть... Я же сбежал, у меня же получилось!
  
  
  
      Наконец, выпростав руки, расстегнул пряжки... Мои плечи придавили чьи-то руки:
  
  - Браток! Не гневи Бога, послушай сестричку. - таким тоном обычно говорят с психами...
  
  - Да я здоров! Ничего не болит!
  
  - Вот то-то и оно... Все остальные всмятку, а у него - даже не болит ничего. Считай, в рубашке родился. И с золотой ложкой в жопе.
  
  Я разом вспотел, в ушах зазвенело.
  
  - Что... Вы... Говорите?
  
  - В рубашке...
  
  - Нет! Что случилось? Как автобус?
  
  - Никого больше нет, браток. Не выжили. Только ты.
  
  
  
      Живот скрутило. Я оттолкнул мужика, неловко соскользнул с каталки и упал на колени. Жгучая горечь поднялась из желудка, заполнила рот и ноздри, я закашлялся. Что я сделал не так? Почему погибли эти люди? Я даже не знал никого из них! Почему они погибли, а я - нет?!
  
      Откатившись от дымящейся рвоты, я сел, набрал полную пригоршню колких льдинок и размазал по лицу. Снег окрасился красным. Недоуменно посмотрел на него, набрал чистого, и снова прижал к щекам. Ничего не понимаю... 
  
  
  
      Сколько в автобусе было человек? Тридцать? Сорок? Почему они? Я же не "щелкал" почти, жил себе, никого не трогал... Надо сдаться, пока не поздно. Пока люди не начали гибнуть сотнями... Кому я мог помешать? Вынуждают меня бежать, а страдают другие...
  
  
  
      Я с трудом поднялся на ноги. В груди жжет, во рту вкус крови и рвоты.
  
  - Гражданин! Ложитесь на каталку! У вас внутреннее кровотечение!
  
  - Ничего страшного. Это зуб. - собственный голос шел издалека, сквозь слой ваты.
  
  Оглядевшись, я приметил темный проход между домами. Не "щелкать"! Ни в коем случае не "щелкать", пока еще кто-нибудь не пострадал! И так до конца жизни не отмоюсь...
  
      Сколько раз я задавал себе этот вопрос: стоит моя безопасность чужих жизней? Почему кто-то должен умирать, чтобы жил я, Алекс Мерфи? Кто так решил?
  
      Ответа у меня нет. Не рискну даже предположить, что начнется, если к моему лбу приставят пистолет... Конец света? Ядерная война?
  
      А может... Может я болен, и то, что происходит - лишь плод моего воображения?
  
  
  
  - Гражданин! Как вас зовут? Скажите свое имя и позвольте доставить себя в больницу! - хватают за плечи, пытаются уложить.
  
  - Извините. Мне надо идти... - выворачиваюсь, отталкиваясь руками бегу, не разбирая дороги. Вслед несется:
  
  - Да вы что! С ума сошли? Держите его! Он сошел с ума! У него шок!
  
  
  
      ...Меж двух пожарных машин, затем под самосвал, за мусорные баки и - в темный переулок. Фонари не горят, по обочинам - легковушки под пухлыми белыми шапками. Снег продолжает идти.
  
  
  
      Побежал, но в груди закололо слишком сильно. Знакомые ощущения: сломаны ребра. Ладно, просто шагом... Черт, почему кровь из горла? Это же просто зуб! Остановиться на минутку, голову вниз, чтобы унять головокружение... В глазах потемнело. Рука бессильно скользнула по забору... Подумал: - "какой холодный снег" - и отключился.
  
  
  
  
  
  ГЛАВА 6
  
  
  
      ИЛЬЯ ВОРОНЦОВ, МОСКВА
  
  
  
      Алексей Мёрфи... Мать - русская, дочь иммигрантов. Теперь понятно: когда запахло жареным, мальчишку потянуло на родину предков. Несмотря на высокопоставленного папочку.
  
      Хотя... Совсем даже и не мальчишку. Двадцать восемь лет, в прошлом -  морской котик... Да мы с ним могли столкнуться где-нибудь под Самаррой! Не так прост Колобок, не так прост... 
  
      Что там с его матерью? Парень слетел с катушек после того, как я сказал о её смерти. С другой стороны, кого бы такое известие оставило равнодушным?
  
  
  
      Вошел Михалыч. В распахнутом тулупе, в одной руке - шапка, в другой - какие-то бумаги. Запахло морозом и беломором.
  
  - Романыч, нашли кажись. Вот фотки.
  
  - Давай! - я вскочил. - Давай, давай!
  
  Внимательно изучаю снимки, один за другим.
  
  Да... Это может быть он. Шапка дурацкая, но глаза... Жесткая линия рта, подбородок... Это он!
  
  - Михалыч, откуда это?
  
  - Авария в Капотне. Автобус перевернулся на гололеде... После того, как в него бетономешалка врезалась. Фото из автобуса, там была камера. 
  
  - И что? Вы его взяли?
  
  - Нет. Он... снова исчез.
  
  - Люди из автобуса, очевидцы, кареты скорой помощи... Опросить всех!
  
  - Там... - Михалыч размотал пушистый шарф, вытер им лоб и присел на стул. -  Романыч, из того автобуса никто не выжил. Только Фокусник.
  
  Это вам не падение чугунных лошадей... Люди - это уже серьезно!
  
  - Сколько... - я перевел дыхание. - Сколько там было человек?
  
  - Всего?...
  
  - Да! Всего! Сколько?!
  
  - Тридцать семь. Автобус - всмятку, как консервная банка. Мы уже потом, по описаниям восстановили... Очевидцы - медсестричка из скорой и пожарники: вытащили одного, на нем - ни царапины. В рубашке родился... Погрузили на каталку, пристегнули, кислород дали, всё честь по чести... А он очнулся и - давай бог ноги. Ребята только руками развели. Послали наряд милиции - искать. Сестричка сказала, у пострадавшего - посттравматический шок и кровь горлом. Не нашли, только пятна этой самой крови на снегу, в подворотне...
  
  - Ищите дальше!
  
  - Да ищем, ищем... Больницы оповестили, морги... По отделениям ориентировку разослали. Фокусник - он и есть...
  
  - Ты мне это брось. Чтобы никакой чертовщины! Обычный он... Только везучий больно.
  
  - Да кто б спорил?
  
  
  
  
  
      АЛЕКС МЕРФИ, МОСКВА.
  
  
  
      Проснулся от яркого солнца. Попытался вскочить, но в груди взорвалась боль. 
  
  - Не дергайся. Снова отключишься. - надо мной лицо: высокие скулы, острый подбородок, зеленые, узкие глаза... Очень необычное лицо.
  
  - Вы кто? - я осторожно приподнялся. В груди кольнуло.
  
  - Дед Пихто.
  
  - Странное имя...
  
  - Не страннее тебя. - девчонка села напротив, закурила...
  
  - Вы мне помогли?
  
  - Иду - а он лежит. Как мертвый щенок. И кровь...
  
  - Вы не вызвали полицию? Скорую?
  
  - А надо было? - смотрит с интересом. Глаза злые, как у голодной кошки.
  
  - Нет, нет... Спасибо. Думаю, со мной уже всё в порядке. Я могу идти?
  
  - У нас - свободная страна. Так, кажется, говорят в Америке?
  
  Я насторожился. Огляделся внимательнее. Сарай? Склад? Сквозь щели в заколоченных окнах - солнце, на полу - консервные банки, окурки, рваные пакеты...
  
  - С чего вы взяли, что я - американец?
  
  - Акцент. Поведение... Еле дышит ведь, а зубы в улыбке скалит. Так только пиндосы делают - защитная реакция... И вежливый. Аж противно.
  
  
  
      На ней были видавшие виды армейские ботинки, джинсы с дырками на коленях, тонкая курточка не по погоде, зеленый шарф и огромный, радужной расцветки, берет. Огненно-рыжие пряди рассыпались по плечам.
  
  - Сама-то кто будешь? 
  
  - Самостоятельная девушка. Деловая
  
  - И почему у деловой девушки такой потрепанный вид?
  
  Непонятно, зачем я нарываюсь?
  
  - Просто временные трудности... - она отвела глаза, прикусив нижнюю губу.
  
  - И, тем не менее, ты меня подобрала.
  
  - Не бросать же бездомное животное. Метафора. Это...
  
  - Я знаю, что такое метафора! Я, если хочешь знать, поэзию преподаю! - мы сердито уставились друг на друга. Стало смешно: сидят два бродяги на помойке и спорят, кто круче... - Извини. Спасибо тебе. Иначе я бы замерз.
  
  - Пользуйся на здоровье. Хотя здоровья-то у тебя и нет. Язык в крови... Есть  одна больничка на окраине... Всех принимают, бомж ты или не бомж. И документы не спрашивают.
  
  - Это всего лишь ребро. Пройдет.
  
  - Ну, тебе виднее... Поэт.
  
  - Алекс. Очень приятно.
  
  - Лёха, значит. Ну-ну... Я - Ассоль.
  
  Она была странная. В смысле - все девушки немного странные, но она... Вела себя так, будто знает что-то, недоступное мне. И это знание делает её главнее.
  
  
  
      С трудом сел. Ассоль протянула бутылку с водой. Вода ломит зубы, но я пью, пока не начинает течь по подбородку. Отдышался, вытер рот. На рукаве остался грязно-розовый след. 
  
      ...Как мне теперь попасть в Нью-Йорк? Причем, быстро? Джафар наверняка думает, что я его подставил... В тотализаторе крутятся большие деньги, из-за меня сегодня кто-то стал беднее. Пострадавшие спросят с организатора - Джафара, а он - с меня. Зря я сказал про Нью-Йорк... Теперь его ребята не пропустят ни одного самолета.
  
      Снова знак? Моя хромая удача не может допустить, чтобы я летел в Штаты? Слюна неожиданно стала горькой: я не должен был попасть на бой с Хирамом, ставленником Джафара. Не должен был получить билет и улететь...
  
  
  
  - Эй! Ты что, заснул?
  
  - Прости, задумался.
  
  - Надеюсь, о том, что собираешься делать дальше.
  
  Я посмотрел на нее внимательнее.
  
  - А тебе-то что?
  
  - Да ничего... - неприязненно пожав плечиками, она поднялась с тючка, на котором сидела. - Больно надо было... 
  
  Тючок оказался рюкзаком, Ассоль закинула лямки на плечи.
  
  - Бывай, Лёшик. Надеюсь, больше не увидимся.
  
  
  
      Вдруг оборвалось сердце. Я испугался, что она сейчас уйдет. Может, боялся остаться один на один со всеми вдруг свалившимися проблемами, а может... Я и вправду никогда не видел таких удивительных глаз.
  
  - Подожди! - она нехотя обернулась. Я поднялся, кряхтя, и сделал пару шагов к ней навстречу. - Извини меня, правда... Я не думал, что говорю. Я ведь не просто так оказался там, в сугробе...
  
  - Слепой козе видно, что ты в дерьме по самые помидоры...
  
  Она с тревогой глянула на выход, завешенный плотным куском полиэтилена. 
  
  - Я был бы очень благодарен за любую помощь. Пожалуйста.
  
  Снаружи доносились выкрики торговцев, гомон толпы, запах горячего масла и  протухших овощей. Только сейчас сообразил, что мы - где-то на рынке. Как она меня сюда притащила? 
  
  -  Так что дальше-то? Планы есть?
  
  Я решился.
  
  - Вчера должна была состояться встреча с влиятельными людьми. Я опоздал, и теперь они думают, что я их подставил.
  
  - То есть, тебе нужно спрятаться.
  
  - Да. Собственно...
  
  - Не объясняй. Меньше знаешь, крепче спишь, верно?
  
  Она взяла сигарету, щелкнула зажигалкой, выпустила дым... Я нервно сглотнул.
  
  - И еще... Мне нужно в Нью-Йорк. Как можно скорее.
  
  
  
  
  
  
  ГЛАВА 7
  
  
  
  
  
       ДЖОН ТРАСК, ЛОНДОН
  
  
  
      Раздался тревожный сигнал, Андрэ поспешно нажал кнопку коммуникатора, послушал несколько секунд и повернулся к Траску:
  
  - Авария в Тихом Океане. Супертанкер продул цистерны и... лодочка перевернулась. - он вернулся к сообщению.
  
  Голос на том конце механически выговаривал слова. Скорее всего, - думал помощник, - сбой системы произошел из-за неполадок в компьютера танкера...
  
  Траск протиснулся вперед и вырвал трубку из рук Андрэ.
  
  - Кто бы ты ни был, начинай рыть себе могилу! - провизжал он в микрофон, радуясь, что есть на ком сорвать злость.
  
  
  
      Очередная неудача. Только что он парил на крыльях вдохновения, и вот - лежит разбитый. Если общественность узнает, что половина океана залита нефтью из танкера, принадлежащего Икс-корпорейшн... Репутацию будет уже не спасти. После провала с Марсом и той статьи об оружии... Траск зарычал. 
  
      Как они умудрились проморгать эту новую угрозу? Куда смотрел Удильщик? Почему не предупредил?
  
  
  
  - Андрэ, нужно действовать молниеносно. Уничтожить всю информацию! Пусть этим займется Удильщик!
  
  - Уже сделано, сэр.
  
  - Ни одно слово об этом не должно просочиться! Никаких спутников, никаких съемок, полное радиомолчание. Ты меня понял?
  
  - Я подключил программу, как только узнал, сэр. Всё будет в порядке, не беспокойтесь.
  
  - Занимайся только этим, Андрэ, я отменяю все предыдущие распоряжения! Дальше я сам...
  
  
  
      В глазах вдруг потемнело и он осторожно откинулся на подушки. Салон начал вращаться, воздух сгустился, стал душным... Приступ. Траск упрямо сжал челюсти, не желая поддаваться слабости. Перед глазами замелькали яркие вспышки. 
  
      ...Белозубая улыбка Деметры. Детское, невыразительное лицо Андре - на щеке, как драгоценные рубины, мелкие капельки крови... Бледное лондонское небо, в которое улетает воздушный шарик - единственный подарок на день рождения... Колин, маленький паршивец, от твидового пиджачка которого вечно попахивало мочой, ударил его по руке и Джон выпустил веревочку... 
  
  ...Жареные каштаны. Ему так хотелось их попробовать... 
  
  ...Щербатая улыбка продавца сахарной ваты в парке... 
  
  ...Смех одноклассников, когда Фергюс подставил ему ножку, и Джон шлепнулся в в лужу. Ранец больно бьет в затылок... 
  
      И над всем этим - микеланджеловская улыбка матери... Запах дешевой косметики, кружево лифчика в вырезе халата, который она никогда не запахивала, находясь дома... Мыльная пена и лужица виски на черно-белом кафеле пола...
  
  
  
      Траск свернулся на сиденьи в позе зародыша. Перед лицом оказалась деревянная панель двери автомобиля. В нос ударил запах дорогого яхтного лака, которым он приказал покрыть светлый ясень. Этот резкий, живительный дух привел его в чувство.
  
      Салон лимузина продолжал вращаться, вызывая тошнотные позывы, но теперь он мог это контролировать. Замедлить вращение... Остановить... Вот так. Сосредоточиться, прослеживая тонкие прожилки на ясеневой доске...
  
  
  
      ...Когда мать позволяла себе лишнего, и нужно было просто переждать, сидя под кухонным столом, укрывшись за длинной бахромчатой скатертью от ее ищущего, мутного взора, он прятал лицо в коленях, склоняясь над старыми паркетинами, и, чтобы не было скучно, прослеживал жилки в дереве, одну за другой. К тому времени, как он заканчивал, мать обычно крепко спала в ванне с горячей водой. Пустая бутылка из-под виски, выпав из ее бледной руки, обычно лежала на полу. Он выползал из-под скатерти, спускал воду, а на её обнаженное, распаренное тело набрасывал большую купальную простыню...
  
  
  
      ...Придя в себя, Траск поднял голову и уперся взглядом в широкое лицо Андрэ. Поморщился, вспомнив кровь... Оказывается, помощник перешел в салон и теперь сидел напротив, очень близко. Его колени, обтянутые твидом в огромную клетку, были у самого лица Траска.
  
  - Вам уже лучше, сэр?
  
  Только ему одному позволялось быть свидетелем слабости. Только ему...
  
  - Всё в порядке. Отодвинься, дай мне место! От тебя воняет!
  
  - Это Глорианна, сэр. У неё течка.
  
  
  
      Одежда толстяка всегда пахла кошками. В его квартире на Стрэнде проживало одновременно от шести до десяти кошек. Он подбирал котят в подворотнях, находил бездомных скитальцев на улицах, кормил, заботился, лечил их странные кошачьи болезни... 
  
      Траск знал, что Андрэ является попечителем нескольких благотворительных фондов помощи бездомным кошкам. Эта его странная привязанность иногда раздражала, но в целом была безобидной, не считая запаха и шерсти... По сравнению с другими устрашающими привычками. И обходилась значительно дешевле.
  
  - Ты держишь ситуацию под контролем?
  
  - Разумеется, сэр. О танкере не беспокойтесь. Тем же маршрутом шел еще один корабль... Китайский, сэр. Нам удалось списать аварию на него. По счастью, китаец тоже вез нефть.
  
  - Вы его...
  
  - Да, сэр. Не правда ли, получилось очень удачно?
  
  
  
  
  
  
  ГЛАВА 8
  
      
  
  
  
      АЛЕКС МЕРФИ
  
  
  
  - Ты правда думаешь, что это - хорошая идея? - мы стояли на путях. Мимо грохотали поезда, тянулись товарняки... Приходилось кричать. 
  
  Она пожала плечами.
  
  - Здесь электрички притормаживают. Ты вроде ловкий парень, должно получиться.
  
  - А если не получится?
  
  - Да ладно, не ссы... Ты что, никогда зацепингом не ездил? При твоем образе жизни только так и надо...
  
  - Да нормальный у меня образ жизни! Я в универе преподаю! Английскую, мать её, литературу!  Никакого терроризма, погонь, контрразведчиков и мафии!
  
  Я орал так, что запершило в горле. Наверное, это поезда. Слишком грохочут... Ассоль подошла и, привстав на цыпочки, сказала прямо в ухо:
  
  - Привыкай, Лёшик. 
  
  Похлопала по плечу, и пошла вдоль путей. Я поплелся следом.
  
  
  
  
  
      ИЛЬЯ ВОРОНЦОВ
  
  
  
      Я решил проветриться. В Управлении дышать стало совершенно невозможно. Торжествующие, неприязненные взгляды... Еще бы. Новый "зам" Кремлева облажался! Упустил Фокусника, а тот взял да и опрокинул целый автобус с людьми! 
  
      И не сказать, чтобы у нас работали сплошь суеверные, необразованные люди... 
  
      Уже год, а я всё не могу привыкнуть. Сначала - операции, лечение,  затем - реабилитация, что бы там под ней не подразумевалось... Так называемая "мирная жизнь". В чем-то Константин Петрович прав, я еще не приспособился. Физически - вроде всё на месте, а если и болит - так это даже хорошо. Михалыч говорит, если ничего не болит, считай, ты уже умер... 
  
      А вот к интригам, подковерной борьбе, всем этим многозначительным мелочам душа не лежит. Сделали бы меня оперативником, как Михалыча... Но нет. Не повезло...
  
  
  
      ...Посыпанные солью дороги превратились в бурую грязь, теплый ветер пахнет канализацией. Я шел вдоль площади, надеясь погулять в парке. Посмотреть на детишек с бабулями, на глупых, толстых голубей, на чистое небо, в конце концов... Хоть ненадолго отвлечься. Но трудно не думать о белой обезьяне. Особенно, когда она корчит рожи и бесстыдно показывает красный зад.
  
      Я - далеко не Шерлок Холмс. Не идиот, конечно, но по части распутывания хитрых клубков, до Кремлева, бывшего оперативника, мне далеко. А у Мёрфи есть тайна. Нюхом чую, а объяснить не могу. Вот что он не преступник -могу поклясться. Убийц, психов всяких я насмотрелся...
  
  
  
  ***
  
  
  
      ...К кордону подходит дед. С трудом, опираясь на клюку, переставляет ноги в стоптанных ичигах. В темном, заскорузлом кулаке болтаются четки: черные и белые фасолины, нанизанные на нитку... Ребята вышли из КПП, улыбаются:
  
  - День добрый, отец, куда путь держишь? Водички? Сейчас, сделаем...
  
  А у меня свербит: другого слова и не подберу... Как будто под кожей - тысячи муравьев. Грызут, грызут... Гляжу на парней - автоматы скинули, закурили...
  
  
  
      У деда лицо коричневое, заросшее белоснежной бородой, чалма по самые брови, руки сухие, с желтыми ногтями... И тут я поймал его взгляд: 
  
  
  
  - "Аллах Акбар!" - и улыбнулся, показывая крепкие, молодые зубы...
  
  
  
      Взрыв разнес КПП, сержанту Курицину оторвало ногу, мальку первого года службы Ухаренко - голову. Один я целым остался. В последний момент, понимая, что уже поздно, что никого не спасти - прыгнул за стенку... 
  
      Тогда мне повезло. 
  
      Потом уже возненавидел это муравьиное копошение под кожей. Знал: как только оно появилось - всё. Не пронесет. Вот и сейчас: не в полную силу, но...
  
  
  
      Я тряхнул головой, сбрасывая оцепенение. Может, парень попал в неприятности и нуждается в помощи? Но зачем тогда бежать? 
  
      В то, что это он виноват в гибели пассажиров автобуса, я не верю, и не поверю никогда... И не потому, что проникся необъяснимой симпатией к иностранному гражданину, а потому, что исходя из принципов диалектического материализма, это - невозможно. К тому же, он сам там был, в автобусе...
  
      По мнению некоторых, я должен его ненавидеть. Как же! Такой плевок в карьеру... Легендарный "Орлиный Коготь" не смог применить свои необыкновенные (по слухам) боевые навыки и упустил преступника национального значения...
  
  
  
      Телефон названивал уже минуту, но я не обращал внимания. Что? Потеряли? Еще кто-то сбежал, стоило мне отвернуться? Всё же надо ответить...
  
  - Да!
  
  - Воронцов, ты обо мне совсем забыл?
  
  Лилька!
  
  - Прости, котенок. Завал на работе.
  
  - У тебя всегда завал, это не оправдание... И что на этот раз?
  
  - Э-э-э...
  
  - Снова военная тайна?
  
  - Ну... типа того.
  
  - Ладно, вечером свободен?
  
  - Постараюсь.
  
  - Приходи. Мясо по-французски и вино.
  
  На душе потеплело. Хоть кто-то рад меня видеть просто так, без оглядки на должность и награды...
  
  
  
  
  
  
  ГЛАВА 9
  
  
  
  
  
      АЛЕКС МЕРФИ
  
  
  
      На крыше электрички задувало так, что даже глаза замерзали, пришлось спуститься на смычку между вагонами. Там, в тесном грохочущем пространстве мы и висели, прижавшись друг к другу. Разговаривать было невозможно. 
  
      В груди горело, с каждым толчком раскаленный гвоздь всё больнее пронзал ребра. Я думал только о том, чтобы не потерять сознание и не свалиться в завораживающую, быструю пустоту под ногами. Так продолжалось целую вечность. 
  
      У девчонки был термос с горячим чаем, она даже умудрилась его не уронить, но пить при такой тряске я не рискнул. Боялся, что вывернет. Похоже, к сломанным ребрам у меня еще и сотрясение...
  
  
  
      Наконец, перед остановкой на какой-то станции, Ассоль дернула меня за рукав и махнула рукой.
  
  - Прыгаем! Дальше нельзя, тут всегда проверяют!
  
  Я с облегчением соскочил на землю. Затекшие ноги не слушались, покатился под откос. В глазах потемнело от боли... Да что ж я всё время падаю-то?
  
  - Ты как? - Ассоль помогла сесть.
  
  - Не знаю.
  
  Я закашлялся.
  
  - Надо было тебя в больничку. А то кони двинешь, и что тогда?
  
  - Не двину. - я с трудом встал. - Со мной и не такое бывало.
  
  - Ну... Тогда хотя бы отлежаться? Орел-десантник...
  
  - Времени нет. Как добраться до какого-нибудь частного аэродрома?
  
  Сколько-то денег у меня было. Успел залезть в тайник на вокзале, распотрошил ячейку... Купил теплой одежды - себе и девчонке, как бы в благодарность. В ярких куртках, одинаковых шапках и ботинках мы были похожи, как близнецы.
  
  
  
      ...У меня созрел план: найти частный самолет и заплатить за полет до Нью-Йорка. То, что Джафар уже шерстит Москву, можно не сомневаться. А ведь с той стороны океана у него тоже друзья... Позвонить отцу? Попросить помощи? Нет. Не настолько еще дерьмово.
  
      Ассоль снова вытащила термос, налила коричневой бурды, протянула мне. Чай был приторно-сладкий и чуть теплый. Замутило.
  
  - Так что насчет аэродромов?
  
  - Фиг знает. Можно в инете пошарить... Но я бы на твоем месте хорошо подумала. Можешь не долететь.
  
  - Но ты не на моем месте! ... Извини. Я плохо соображаю. Мне очень надо в Нью-Йорк. Правда.
  
  - Хозяин - барин. Пошли. На станции есть вай-фай.
  
  
  
  
  
      ИЛЬЯ ВОРОНЦОВ
  
  
  
      Изучив папку с документами от заокеанских коллег, я пришел в недоумение. Они что, всё это серьезно? Он у них и впрямь Гудини: то исчезает из-под слежки, то наоборот - выпрыгивает, как чертик из табакерки, и портит все планы. В казино ненормальные суммы выигрывает. Или вот пишут: мистер Мерфи силой мысли заставил агента направить автомобиль прямо под колеса грузовика, мчащегося на огромной скорости... 
  
      Бред собачий! Я в гипноз не верю. По мне всё просто: знай, где находишься, и помни, кто ты есть. И никаких "призраков"...
  
      
  
      Пройдя по коридору, постучал к Шефу. Странно... Обычно он чуть ли не раньше уборщиц появляется. Ладно, подождем...
  
      Ничего не замечая, вернулся к себе, упал в кресло и продолжил медитацию. Алекс Мерфи не шел из головы. 
  
      Зря я вчера к Лильке не поехал. Отдохнул бы по-человечески... Но навалилась текучка, я же - зам. Дурацкие предписания, формуляры - всего не упомнить. И секретарши нет. До полуночи, как последний стряпчий, разгребал завалы. Чуть не застрелился, ей-Богу! Ну не мое это - над бумажками корпеть...
  
  
  
      Не сиделось. Хотел выйти на улицу, проветрить голову - на ходу всегда лучше думается, но решил всё-таки дождаться Кремлева.
  
      Через час вновь постучался... Да что ж такое? Уехал на совещание, а меня, зама, не предупредил? У кого бы узнать, чтобы не показаться совсем идиотом? И где эта вобла, его секретарша? Как её? Рита Пална?
  
      Я оглядел приемную. Тишина. Телефоны не звонят, монитор секретарши выключен. Рванул дверь в кабинет "Самого". Пусто...
  
  
  
      Уткнувшись лбом в стену, замер, стараясь сосредоточится. Что? Где? Не понимая, откуда идет волна, чуть не заревел, как дикий зверь. Но взял себя в руки, выпрямился, сделал несколько глубоких вдохов... Не ровен час, войдет кто-нибудь, греха не оберёсся.
  
  - Илья Романович...
  
  О! Вобла заявилась. Скроил строгую морду:
  
  - Да? Где вы ходите? Куда девался Кремлев?
  
  - Илья Романович...
  
  Только сейчас заметил, что у неё голос дрожит, как поросячий хвост, и губы трясутся. Подскочил, взял за плечи, встряхнул так, что очки соскочили с узкого носика...
  
  - Что?!
  
  - Кремлев... Константин Петрович... Авария...
  
  Я медленно опустился на стул. Стало невыносимо жарко, ручьями потекло по спине, по бокам, пиджак сделался тесным и колючим. Нашарив в кармане платок, прижал к лицу.
  
  - Он жив?
  
  - Нет. Не справился с управлением. В столб. Подушки безопасности не раскрылись...
  
  Не веря своим ушам, поднял глаза. Секретарша, прижав руки к груди, комкала замурзанный платочек. Кусала губы, но слезы сдерживала. Черт меня подери!
  
  
  
      Вскочив, я усадил её на свое место, налил воды, подал. Сам напился прямо из графина, со стуком поставил назад. Сигарету бы...
  
  - Э... Рита Павловна... У вас закурить не будет?
  
  Всхлипнув, она поднялась, пошатнувшись, посеменила к своему столу.
  
  - У меня только с ментолом.
  
  - Да хоть с чертом лысым...
  
  
  
      У Кремлева новая машина, прямо с завода. Такая же, как и у меня - по распределению получили... Водитель... Она сказала: не справился с управлением. Я попытался вспомнить: а видел ли я хоть раз, чтобы Шеф водил машину?
  
  - Почему он был без водителя?
  
  - У Феди острый аппендицит... Ночью на скорой увезли, мне его жена только утром позвонила. Константин Петрович сказал, никого не нужно, он сам. И вот...
  
  - Ладно. Успокойтесь, Рита Павловна. Слезами горю не поможешь... Что еще вам известно?
  
  - Почти ничего. Эксперты говорят, нужны тесты... Скорость была за сто...
  
  - В городе?
  
  - Эксперты говорят...
  
  - Ладно, я сам к ним схожу. Где тело? Мне нужно полное медицинское заключение. Проверить на все известные и неизвестные препараты, алкоголь, наркотики... Ну, вы и сами знаете! К вечеру всё должно быть у меня! Я поехал к телу, потом к экспертам. 
  
  - Илья Романович... Вы же зам...
  
  - Я знаю!
  
  - Но теперь вы временно исполняющий. До особых распоряжений...
  
  Твою дивизию! Об этом я не подумал. Нужно как-то принять дела...
  
  - Рита Павловна! Оставляю тылы на вас! Хотя бы на сегодня... Вы меня поняли? Вы же знаете, что и как здесь устроено, верно? Очень вас прошу, продержитесь!
  
  
  
  
  
      Попрошу перевод. То, что не меня назначат на место Кремлева - к бабке не ходи... Я - не функционер, не умею я, как они, и слава Богу, что не умею. Вот в пустыне, с автоматом - другое дело. А работать с кем-то кроме дяди Кости я не буду...
  
  
  
  ***
  
  
  
      ... Год назад, приехав на дачу, застал отца с компанией. Удивился. Думал: посидим вдвоем, шашлычку пожарим... Месяц, как я вернулся. Всё дикое, всё в новинку... Женщины без хиджабов - красивые, веселые... Рестораны, громкая музыка, народ гуляет по улицам... 
  
      После выжженных песков, черных обугленных танков, пыльных рек и палящего белого солнца, Москва явилась новым Вавилонским столпотворением, вечным праздником, грохотом салюта и треском шутих...
  
      Сидя в своей квартире, за плотно зашторенными окнами - чтобы не слышать не смолкающего ни днем ни ночью городского шума - я пытался привести свое мироощущение в соответствие с действительностью. Смотрел телевизор, читал... Не помогало. Звонил Михалычу - так, услышать знакомый голос: - "Как дела, старшина?" - " По маленьку, командир..." Но старался не злоупотреблять: у Михалыча жена, дочка...
  
  
  
      На даче у отца приходил в себя. Двухэтажный особнячок посреди березовой рощи он купил выйдя в отставку, и теперь испытывал несказанное удовольствие, поливая розы по утрам... Мать жила в городе, последние годы они редко виделись.
  
      А тут - гость. Такой же отставник? Не похож. Осанка крупного, сознающего свою силу зверя, стальной взгляд сквозь крошечные, чудом сидящие на мясистом носу очки... Как сквозь амбразуру. Седые волосы по моде пятидесятых: популярная стрижка "полубокс".
  
  - Дядя Костя?
  
  Я его не сразу узнал - лет двадцать  не виделись. 
  
  - Ну, здорово, брат - боец! Как жизнь молодая?
  
  - Да... Никак.
  
  Устал я бодриться, делать вид, что всё пучком.
  
  - Это хорошо!
  
  Я выпучил глаза. Ожидал, что меня снисходительно похлопают по плечу, заверят, что всё устаканится, заранее приготовил вежливую улыбку...
  
  - Скучно шпаком быть?
  
  - Не то слово, дядь Кость! До смерти скучно!
  
  Отец в разговор не вмешивался...
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"