Я люблю разговаривать с Пустотой. Я рассказываю ей сказки. Читаю ей стихи. Пою ей песни. Пустота - мой персональный ад. Или рай, смотря с какой стороны смотреть. Она дышит мне на ухо, любопытно заглядывает в глаза из-под маски. Она безлика, беспола и неосязаема. Лишь угольно черная маска с идеальными чертами и абсолютной темнотой под ней. Она живет в черной комнате без мебели, с единственным окном, которое открывается лишь ночью, чтобы нарушать эту глобальную темноту лунным светом.
Она подходит из-за спины, обнимает меня за плечи и уводит к себе. Если бы у нее были руки, то они обязательно были бы холодными. Мы сидим на полу возле стены, вытянув ноги, точнее, я сижу. Она рядом. Она ощущается в каждом миллиметре пространства этой комнаты, что кажется - протяни руку и докоснешься до холодной кожи. Она просит побыть с ней. Просит рассказать ей что-то. Её шепот вызывает мурашки по коже. И я остаюсь. Она радуется. Слушает бессчетное множество моих историй, которые рассказываются только ей и только для неё.
Чуть позже приходит прекрасный принц, уставший от моего отсутствия, берет меня за руку и уводит из темноты.
А она улыбается. Потому что знает, что я вернусь, придумав новые сказки. Через месяц, два, три. Я всегда к ней возвращаюсь...