Аннотация: Каждый раз, когда у меня в душе наступает сырой и безысходный ноябрь, я вздрагиваю как будто от сна, встревожась всем сердцем и, в ожидании плохих вестей, всматриваюсь в серость моего несуществующего неба...
Моей судьбы расхристанный ноябрь,
В измятой шляпе, сшитой кособоко,
И шиворот - навыворот одеждах,
Вздыхает об утраченных надеждах,
Смотря, как тает в далеке - далёком ,
Укравший нежность, серый дирижабль.
В пучине мрачных луж остыло небо,
Недвижных вод полуживы глазницы,
И скорчились от измороси мглистой
Кусты повдоль моей стези тернистой,
Несущей век из небылицы к небылице:
Из мнимой были в подлинную небыль...
Моей судьбы расхристанный ноябрь,
Стоит невыразимо одиноко,
Дрожат уста его, любимы ране,
В своём смертельно - долгом ожидании,
Когда ж растает в далеке - далёком ,
Укравший нежность, серый дирижабль.