А мне всё грезится восток,
Не тот, что я топчу полвека,
Не тот, что произвёл людей поток,
Что вылепил породу человека

С осанкой странной, плоским ликом,
С прищуром умных карих глаз,
С особым тонким, непонятным шиком,
Что привлекает чем-то нас.

Хоть азиат я по природе,
Хоть русский по породе и делам,
Но я ищу в другом народе,
Что недостало в чём-то нам.

Тем, кто сдружился со снегами,
Кто на морозы молиться в тоске,
Кто мерит путь тяжелыми шагами,
Не любит умирать в песке.

Кто лес зовет тайгой без края,
Кто спит, вдыхая жаркий дым,
Кто утром, делать что не зная,
Опять бредёт путём своим.

А что бурлит в котле походном?
И жрать придется, может быть кору,
Иль суждено сегодня быть голодным,
Шатаясь, как былинка на ветру.


     х  х  х  х


Но грезиться мне сказочный восток,
Что в неге распластался и разврате,
Где нежного тепла и воздуха поток,
Мне не напомнит о былой утрате.