Всё в этой жизни - бред иль тлен,
И чушь без меры и начала,
И через множество людских колен
Всё тянется, и нету им причала.

Всё тянется куда-то к небесам,
К началу и концу, и снова.
Не ведаешь, куда идешь ты сам:
Тряпье на теле иль обнова.

Всё поднимается во цвете дней,
И умирает на исходе лета,
И снова в восхождении обязан ей,
Минуте, и частице света.

Нет ничего, и все же что-то есть,
Барахтаясь во мраке мироздания
Быть может взлёт, но чаще месть
За нашу глупость, узость нашего сознания.


                х  х  х


А всё ль на свете бред и тлен?
И всё ли чушь без меры, без начала?
И ждёт ли впереди нас время перемен?
Иль время увяданья у причала?