ИЗ ВЫСОЦКОГО
В мир прошедших теней и давнишних обид,
Отправимся мы, не всегда и не к сроку.
Вот нам кажется: все, и раздор позабыт,
И зачем вспоминать эту склоку?

И уж нет человека, увяла строка,
И никто вам не вспомнит обиду,
И могила его для тебя далека,
И не знаешь, какая и с виду.

Кто поставил венок
И налита ли стопка,
Но обиды - в клубок,
И открыта уж пробка.

Что ж, прости, пусть не так,
Было в жизни меж вами,
Кто из вас был дурак,
Кто обидел другого словами?

Вспоминай ты теперь без обид,
Пусть в душе всё ещё не сгорело,
Пусть и в сердце гвоздяра забит,
И простить всё душа не созрела.

Но налей ему стопку и хлебом накрой
И себе ты плесни, только в меру,
Нам бывает так круто и жутко порой,
Что теряем мы всякую веру,

Так проходят и дни с вечерами,
Так теряется счет и годам,
Скоро, скоро мы встретимся с вами,
И сочтемся, уж может быть там?