Мой миф - прямая, калёный прут. Он нестабилен и постоянно вибрирует. Разрушает представление о мире, и связывает его с реальностью - здесь две его опоры. Они связывают друг друга, их цель - мой мир. Миф прошивает меня, как может прошить горячая игла головку сыра, и место её проникновения проходит в левой части груди. И это не сердце, иначе оно бы сгорело, высохло и перестало жить. Миф проходит рядом с ним, настолько близко, чтобы при его пульсации сердце начало обжигаться, болеть и стонать, и достаточно от него далеко, чтобы не дать успокоиться в холодном пепле.
Жизнь - путешествие между опорными точками Мифа, путь трансформации мира, игра между счастьем и болью. Миф - несуществующий контраст, в котором рождается осознание счастья. Очень жаль, что миф работает с задержкой неосознанного восприятия. Его сила прошлое, которое заставляет задуматься о будущем, и почувствовать неловкое настоящее.
Ты щуришься при взгляде на Солнце, слышишь стук чугунных колес... счастье остаётся в прошлом - без устали повторяет дорога, а миф, раскалённый Солнцем, со скоростью опережающей скорость состава пронзает грудь. И вибрирует, постоянно задевая сердце, сводит дыхание.
Если поймать взглядом заходящее Солнце, оно начинает дрожать, словно пытается скрыться от любопытного взгляда, скорее провалиться в пустоту скрытого от тебя мира. Но оно не стремится забрать тебя. В принципе Миф тоже этого не замышляет. Просто некоторые волокна твоей плоти, которые в путешествии между берегами цеплялись за дрожащую нить Мифа, растягиваются и остаются очень далеко, в самом начале пути, и как сеть паутинок тянут тебя назад, в прошлое, где был рождён Миф.
Но скоро эти волокна высохнут под палящим солнцем времени, дадут трещину и осыплются порошком воспоминаний. Останется тень, холодная и печальная. Это знак того, что путешествие завершено. Прошлое упаковывается в стеклянную посуду, открыть которую не под силу никому. Пора ждать рождения нового мифа.