Идём во мгле, за зло - платя добром, За ненависть и страх - платя любовью... Рубцов был прав: "мы денег не берём", Лишь отдаём, где потом, а где кровью...
Как это скучно, бездарно и глупо: Пить безпробудно, хандрить и стареть. Жизнь, как дешёвый безликий капустник, Где мутит, где хочется плакать и петь...
Кресты вдоль пашен, рек, дорог... Рим распинает иудеев. Но лишь один - и Cын, и Бог, и он - во власти фарисеев... Они кричат в толпе - "Распни!!!" И отнимают жизнь у Сына... И принимают Божью кровь - на племя их...
Русские женщины, грустные лица, глаза. И почему-то мне сердце вдруг так защемило... И навернулась непрошеной гостьей слеза. Русская песня... В чём тайна твоя и в чём сила?!
Памяти Николая Рубцова. Вас примет на ночь чистая изба, Накроет стол солдатка-молодуха... - Войны не будет? - сгорбленна, слаба, С вопросом вечным древняя старуха.
"Нет, не терновый страшен мне венец, не хлад, не глад, не смерть во рву зловонном... А страшно, коль - с копьем наперевес - все воинство Руси и рать небес не зачерпнут шеломами из Дона..." Т.Глушкова
Прости меня, великий Александр, За дерзость, леность, за небрежность в рифмах. Твой дар велик. И мой не скуден дар. Легко скользить по морю, среди рифов, Лишь гениям... С рожденьем, Александр!
Лучший лекарь, отвека, - нам слово природы... Невозможно сдержать ни волненья, ни слёз Перед зовом небес... Глубиной небосвода... Чистым золотом - русских осин и берёз...
Кони утром тревожащим ржаньем разбудят. И, привычной дорогою, - за горизонт Табор тронется... И... Что там было, что будет - Мне цыганка расскажет, мне цыган пропоёт!
Нет, ни стран, ни погостов - не дано выбирать. Без России не просто: жить, любить, умирать. Ах, Васильевский остров, Стрелка, Средний проспект... Гле твой юный Иосиф - сын, изгнанник, поэт?!
Владимир, Сергий, Пересвет, Борис и Глеб, Рогнеда, Ольга, Софья, Ярославна, Безвестный смерд, знававший меч и хлеб, Навек не сгинули, не канули безславно...
Зачем эти вечные сшибки? Послужим все вместе России: Мы - наверху, с шампанозом, В смокингах и во фраках; Вы - чуть пониже, с навозом, В фуфаечках и в бараках...
Вот и вещий Ноябрь мне волхвует, и поздняя Осень - Нам пророчит разлуку, о прошлом скорбя; И уносит листы золотые, куда-то уносит, Наполняя несбывшимся счастьем свои короба...
Апрель... С крыш льёт вода. Пью горькие таблетки И из души своей - плету узоры строк. А галки вьют гнездо, с сосны ломая ветки, И мне своим усердьем - преподают урок...
На миг - и навсегда! Остановилось Время, Нетленностью - застыло на холсте... Что гениальность - Божий дар иль бремя? По меркам вечности - легко ль жить Красоте?!
Славься, страстный порыв, брат труда, вдохновенных усилий! Пусть вибрирует звук, пусть немеет трудяга - плечо; пусть афиш нет и званий, нет ни денег, ни имени; но как в юности, - преданно, служит скрипке смычок!
Одинокая женщина всё говорит о своем, Намекает на близость... И сам я от страсти сгораю... Так не будем же медлить... По сотке "Столичной" махнём... Ну, а там - полетим... Ближе - к аду ли, к раю?! Не знаю...
Проходит осень, как ни грустно, как ни странно. Колючий снег в окно летит на фортепьяно, По чутким клавишам скользит - пречист и светел, Всё о весне, всё о любви поёт нам ветер...
Холмик прошит крестом, с маленьким фото анфас. Иуда ушел за Христом в такой же продажный час. Что там впустую гадать - встретимся ли, когда Божья святая рать нам пролистнет года...
Счастлива тварь бессловесная: ей совесть, мораль - неизвестны, Не знает она и страха - стать прахом на неповторимой, Благословенной, ранимой, людьми испоганенной, Богом забытой, Проклятой, необъяснимой, безумно прекрасной земле...
Стук капель о жестянку подоконника... Дождь муторно, тоскливо моросит. Сквозь пелену дождя, как в кинохронике, - Мир перевёрнутый, в нём дует и сквозит...
Не растрачивай, всуе, талант и порыв, Вдохновения зыбкий и страстный прилив; Поделись своей верой, любовью, надеждой С несмышлёным и дерзким поколением вешним...
Посвящается маме. Твоя песня грустна, но пресветлой печалью; Голос твой мне так дорог и мил. Дай укрою тебя я ажурною шалью - Своих лучших стихов, что тебе посвятил!
Не холодно ещё, но по утрам свежо; Автомобиль летит, сжигая боль, тревогу... Где белая сирень? Лишь тополь бережёт Прощальный свой наряд, им - золотя дорогу...
- Не бойтесь совершенства, оно вам не грозит! - Язвил непостижимый сюрреалист Дали. В предчувствии блаженства, лицом к лицу, вблизи, О вечном - вряд ли думать мы могли...
Здесь горы и ущелья - ощерились, как звери; И волчьим выпотом смердит людская смерть. Но, зубы сжав, идём под взглядом стаи к цели, И дай нам, Бог, врага сегодня одолеть...
Да, держал я в ладонях и любовь, и детей, Задыхался в погонях за фантомом страстей, Замерзал на морозе и терялся в песках; Плоть - мечтала о прозе, а душа - о стихах...
Светлой памяти отца... Светила радость и томила грусть, И отмечали, и смотрели нежно - Сестрёнки: Люба, Верочка, Надежда, - Вослед, и ждали, ждали, что вернусь...
Неведомо творчества таинство... Откуда приходят стихи? Зачем эта вечная мука души - над рожденьем строки? Загадочна, призрачна, странна, восторженно, чуть дыша, У "Озера" Левитана плутает моя душа...
Как я завидую японцам, таланту их - сегодня жить, И радоваться - звёздам, солнцу, и без причины не тужить. Но русский я, и по теченью - который год бревном плыву; С душою чуткой, с жуткой ленью, - грядущим и былым живу...
Близкой ставшая женщина - всё о своем, о своем: Что устала одна, что осталась лишь вера слепая. Я с уходом всё медлю. Но играет будильник "подъём". А над домом кружит и зовёт перелетная стая...
Как невинна ты, как безыскусна в любви... Да, я старше, я - мэтр, я тебя постигаю... Ты чаруешь... Волнуют упругие формы твои, Словно озеро... Медленно в нем утопаю...
Да, ты опытна, да, ты искусна в любви... Я, хоть старше, но чувствую, в этом тебе проиграю... Ты чаруешь... Дурманят открытые плечи твои, Взгляд твой - омут... Безропотно в нем пропадаю...
По жизни нас ведёт не разум, а томленье; плутаем обречённо мы по замкнутой глуши. Как странник очарованный мечтаем о спасении, о Чуде... В этом - Истина страдающей души...
"Не устану в неверном театре теней Совершенства искать до конца своих дней. Утверждаю: лицо твое - солнца светлее. Утверждаю: твой стан кипариса стройней." Омар Хайям
Ну а поэт... Да сам же он такой! Хоть плут, но все ж, - веселый и хмельной. Он путь укажет, обрисует, разъяснит, Нас поругает, пожалеет, всё простит...
Памяти Антуана де Сент-Экзюпери. Самолёт на бреющем - врезался в бархан; Лётчик в чёрном шлеме на панель склонился... И светловолосый мальчуган, Может, вправду подошёл, может, и приснился...
Раскол, опять раскол, горят костры, Опричнина лютует, пахнет гарью, тленом. А кони горячи, а шашки так остры! Остроги переполнены, а значит, и не будет пленных...
Просто я рисую мир, как вижу, как могу; Сочными мазками - к небу радугу приклею. Я рисую то, что больше жизни берегу, То, что словом скудным выразить не смею...
"Когда жизнь догорит, словно свечка из мягкого воска, И когда Бог последний укажет мне путь, На могиле моей посадите березку - Свежим воздухом пусть наполняется грудь!" Александр Бочков
С благодарной усталостью кладу я перо; Лишь оно мне спасение, дар - за зло и добро. В сердце нет больше трепета, не рублю cгоряча. Но мерцает в окне моём - трепетная свеча...
Вот он - "нескладный и некрасивый"... Ну, кто это придумал, завистливый?! О том, кто с шашкою, за Россию - в лаве улан неистовых! Кто сердца ранимого не щадил в боях. И ради искусства... Перед расстрелом - с улыбкой курил Создатель "Шестого чувства".
Чтоб спасти наши грешные души, Подыми очи к небушку синему, Помолись с верой, к сердцу прислушайся, Напитайся весеннею силою, Боль моя и любовь, Россия!
Нет, пусть потухнут Факелы ростральные, И невская волна Затопит память мне, Пусть Стрелки не видать... И пусть - не венчаны! Ведь это - Божья благодать - Такая женщина...
Друзья мои, вот – звёздный ваш билет… Он – на века, - как дважды два – четыре. Но падает звезда, и меркнет свет, А жизнь во мгле не лучше, чем в могиле…
И я когда-то торопился любить. И дев ласкал не раз, не зная сна в полночный час. Но девы утром ускользали... Соперников не мог томить, вверял им дев, умерив прыть, и шел вперед... Мелькали дали... Те девы, веси, города - за горизонтом исчезали, не возвращаясь никогда...
И, новые плодя печали и истин ложных ломоту, под тиглем пламя разжигает в перчатках белых Сатана. А в тигле - плавится страна... И в тысячах пустых сердец на пули плавится свинец...
Ах, мама... Старый дом, осевшее крыльцо... Но полно, мне навстречу - жаркий ветер... И я врага в чужой цепи отметил отметил И силюсь разглядеть его лицо...
Я носил в талисмане Образок и землицу, Что собрала мне мама У родимой криницы. Талисман и молитва В тяжкий час сберегали, Дали выжить мне в битвах, И от ран исцеляли.
Старинный Выборг - хмур и седовлас. Благословен - дождливый день, вечерний час, И свадьба - грустный предсентябрьский бал, Что свёл на миг нас и околдовал...
Женька, падает снег… Липкий снег, на пустую дорогу, На далекий погост, до которого мне не дойти. Я от снега почти что ослеп… На свидание к Богу И к тебе я приду, от свидания нам не уйти…
Свято чтили Христа... В ослепленье топтали распятие. Сотворяли кумиров и плевали на крышки гробов... О, сними же ты, Господи, роковое проклятие, Вразуми нас, заблудших своих дочерей и сынов!
Эта смертная мука твоя - от безбожья и святости: Правота Аввакума, беспощадная воля Петра... Черный день февраля... Помраченье сознанья в семнадцатом... И безумье Июля, и багрянец конца Октября...
"Пишу в потрепанный блокнот - То звуки ненапетых нот, То строки позабытых песен. Живой поток невскрытых вен Еще течет вишневым соком. И гонит ветер перемен Всех нас по каменным дорогам..." Саида Субхи
"И пусть моя сейчас несовершенна лира, Мне кажется, друзья... Да нет - уверен в том! Среди разврата, зла, бесчинств войны и мира, Одни лишь мы, как встарь, по совести живем..." Александр Бочков. Должны, должны мы так жить, мой друг... Но пока не живем...
Я не знаю зачем, я не ведаю - откуда Эта сладостная боль, это раненое чудо: Отзвук давней любви, дрожь, бессвязная речь... Осень, дай о весне - мне хоть память сберечь...
Так пролетали мы годы, как верстовые столбы; С пеной у рта, мчались без остановки во мгле; Проклиная, - судьбу и присягу, встали пред бездною на дыбы; И запалили костёр, дни и ночи сжигая в огне...
Ненадёжна дверь, ох, - надо б подпереть! Жизнь сложилась глупо... Что тут говорить?! Можно только плакать, материться, петь и корить себя... И Родину любить...
"Поэт пути не выбирает, - Диктуют путь ему года. Стихи живут и умирают, И оживают иногда. И может стать поэт забытый Незабываемым вовек." Николай Глазков
"Прекрасно в нас влюбленное вино, И добрый хлеб, что в печь для нас садится, И женщина, которою дано, Сперва намучившись, нам насладиться..." Н. Гумилев
Камзолы, ботфорты и банты, мушкеты и шпаги, кресты; Поэты, алхимики, франты - восторженны, пылки, чисты! Бесценны профессионалы, их цели совсем не просты. Но в небо вновь рвутся Икары... И смотрят на нас с высоты.
"Хмурый взгляд атамана, скупое: "Вперёд!" Шпоры в рёбра коню, алых брызг облака... То ли кровью живой, то ли льдом талых вод Омывает грядущее Сеча-река..."
"Скорблю сегодня я по русской речи... Насилуют её, нисколько не стыдясь; невежеством своим прилюдно возгордясь, груз тяжкий ей кладут на белы плечи..." Владимир Савинов
"Пора, мы уходим, ещё молодые, Со списком ещё не приснившихся снов, С последним, чуть зримым сияньем России На фосфорных рифмах последних стихов." Владимир Набоков
Дерзай, неси поэзию по крохам в свой робкий стих И вдохновляйся чтением стихов Иных... И, как старатель с драгою над морем слов, Ищи крупицы золотые - своих стихов!
И с дрожью чувствую: вот также, с птичьей стаей, Душа рванётся, спотыкаясь и спеша. Но улетают птицы, быстро улетают, И как подранок - камнем падает душа...
Это год отлетит, словно трепетный лист, Был он разным: трагичным, до боли ранимым… Год грядущий на смену - юн восторжен и чист, И наивен, дай Боже, ему быть счастливым!
Дай же нам силы павших парней, Чтобы Отчизна стала мощней, Чтобы не прахом – жертвенность их, Чтобы живой - бил в бою за двоих… Чтоб сыновья встали в строй за отца… Чтобы страна не теряла лица…
Если хилый росток ты полил и усердно взлелеял, Если выстроил дом, своих сил и души не щадил, Словно факелом, - сердцем в ночи непроглядной светил, Значит вызреет хлеб, что с надеждой весной ты посеял...
Нас разделили на "толпу" и на "бомонд", На "красных" - с выями, на "белых" - с шеями; Рвут по живому Русь, наш фронт - По душам и сердцам прошел траншеями...
А сверху видно лучше, что на земле - прекрасно... И не заметны мерзости, раздолбанный пейзаж... И дышится легко, и понимаешь ясно, Что жизнь за эту землю, не думая, отдашь...
Двенадцать лет назад - вот также рдел Октябрь, Последние листы дарила фея-Осень. Рубины, жемчуга, медь, золото, янтарь - Смеясь, бросала пригоршнями в озеро и в озимь...
Нет, не со мной обвенчана - мечта, святая женщина, Что мне была завещана, да мною не привечена... Мне холодно, не греют меня протуберанцы. А девочки взрослеют, торопятся на танцы...
Аритмия, аритмия... Ненадёжный друг мой, сердце. Не успел я надышаться, в очи серые вглядеться. Как подстреленная птица, бьётся, мучается сердце, - Спазм, толчок и пауза... Не забудь включиться!
Вы словами играете... Не люблю я словами игру. Я играю по крупному: жить - не жить, чет иль нечет... Ваш талант - как бенгальский Огонь на январском ветру: Пред царями и свиньями неразборчиво бисер свой мечет...
Боже, да не изменят - перо и рука, Пусть уверенней, чётче ложится строка, Ярче образы будут, и отточенней мысль, И душа пусть, как птица, рвется шалая ввысь!
Стихи банальностей не терпят, общих мест. Но что поделать мне с единственной любовью?! Она рифмуется достойно только с кровью И указует путь мне, словно божий перст...
Дай Бог, дойдя до откровений звёздных, Вернуться снова к отчему крыльцу, - Под сень родных берёз, под шелест безмятежный Краснеющих осин, пустеющих садов...