Отца ранили в 41-м, и он больше не воевал. Но долго ходил с палочкой в правой руке - честь начальству отдавал кивком головы. Запомнили. Надолго. Уже и палочку отбросил, а всё был старшим лейтенантом. И только из долгой заграничной командировки вернулся майором.
ПОРОДА
Меня "заразили" селекционеры. Я слишком долго работал в тесном контакте с ними. Идёшь с товарищем по пшеничному полю, вдоль делянок, разумеется, и вдруг он делает стойку.
- Оп-а! Вот это экземплярчик!
И бросается к какому-нибудь выдающемуся, по его мнению, колоску. Меня они не стеснялись. Я физиолог, не конкурент, да и человек проверенный. Коллегу из соседней комнаты он на свои делянки не поведёт...
А я выдающиеся экземпляры высматривал "с точки зрения селекции" среди молоденьких девушек и до женитьбы, и почему-то привычка осталась и после.
...В юные годы с отцом-офицером поколесил по стране, а затем аспирантом и научным работником, бывая на конференциях в разных исследовательских центрах чуть ли не каждый год, я уже знал, где что "растёт".
Посещая с восьми лет Эрмитаж, Русский, Третьяковку, Пушкинку, да с растолковываниями экскурсоводов, я что-то, видимо, стал соображать и в красоте. На Пикассо я не ориентировался.
К моему удивлению, ни в Киеве, ни в Одессе, ни в Минске, ни в Питере, ни даже в Кишинёве местные девушки красотой в массе не блистали. А в Москве и Краснодаре попадались на каждом шагу. Так же повезло, говорят, и ростовчанам. Но я там этот вопрос глубоко не изучал...
И всё же о породе. Было это давненько в Краснодаре. Еду я на трамвае мимо какого-то ПТУ. Влетает стая девчоночек. Лет по тринадцать. Кожа да кости. А одна уже сформировалась, но этого ещё не понимает. Ведёт себя также - прыгает, хохочет. Но красавица, блондинка, и всё тютелька в тютельку на месте. Порода! Селекционер сделал бы стойку! У меня есть друзья - целый выпуск худграфа - они тоже сделали бы стойку.
Много в нашем городе красавиц, но породу встретишь так же редко и неожиданно, как селекционер свой долгожданный колосок в поле. Хорошо бы не упустить!
ДВА ТОВАРИЩА
Утром, когда все уходили из дома, во дворе оставался один молодой добродушный пёс на цепи да умный чёрный кот пушистой породы. Пёс грустно клал голову на лапы и терпеливо часами ждал своего хозяина. Кот тоже грустил. Побегает-побегает по соседским дворам да вернётся, уляжется возле калитки и вроде бы спит, но одно ухо торчит, ждёт знакомые шаги...
Но коту легче. Он может обойти весь двор, забраться на сарай, даже по крыше дома иногда прохаживается. А псу что? Ему остаётся только бегать по проволоке, и то на цепи. Пять метров вдоль гаража, да и цепь полтора метра - вот и вся собачья радость...
Наш умный кот сочувствует своему товарищу. Иногда он подходит к нему и укладывается рядом, почти рядом. Дистанцию кот всё-таки держит. Вдвоём им легче переносить одиночество.
БРЕД БОЛЕЛЬЩИКА
Вусмерть пьяный болельщик ворочается на подушке.
- На каком языке я сейчас думаю? Ох, здорово мы вчера проигрались. И кому? А вдруг утром встану и заговорю на каком-нибудь мёртвом? После больших потрясений, говорят, это случается. А если на английском? Я же знаю только минимум, и то кандидатский. А если на эстонском? Я освоил только дворовой, и когда это было?
Что-то бормочет:
- Тули сия! Тули сия, куради перси! Что-то помню. А может быть, я француз? "Шантрапа! Ву ком про ме?" Нет, больше ничего. Или немец ? "Хенде хох" - вот это и всё. А ещё цвай киндер систем. А может быть, я еврей? Нет, ни одного слова не знаю. Слава тебе господи!
- А "дети, ша"? Забыл? А маца? А Шолом Алейхем? - напоминает внутренний голос.
- Господи, пронеси! Может быть, я грек? Знаю только одно словечко - красавчик... Ну если я вот так, не зная языков, но что-то думаю - может быть, я в раю?
В это время с улицы громко раздаётся:
- Не лезь!
Это жена соседа, ещё одного огорчённого болельщика, пытается затащить того в калитку. Дачный посёлок тяжело переживал проигрыш любимой команды.
- Значит, русский? - не унимался на подушке наш проигравший.
- Какой ты русский? - возражал тот же занудный голос,- воспитан, образован, всегда прилично одет, дом - виден класс, жена добрая, друзья умные, дети послушные, работой доволен... Пьёшь редко и в меру...
- Да-да, - растерянно соглашается пьяная голова на подушке...
ЧЁРНАЯ КУРИЦА
Эта забавная история произошла в небольшом украинском городке. К соседке должны были приехать родственники, и всё должно соответствовать веками выработанному ритуалу. Пошла баба на базар закупить к столу чего-нибудь такого, что не вырастишь у себя в огороде. Главным приобретением к украинскому борщу была чёрная курица. У соседки и свои пеструшки шныряли по двору (две штуки), но ей их было жалко. Неслись хорошо. Своих всегда жалко. Двух кур прокормить вообще ничего не стоит!
Настало время рубить "Чернушке", так её уже окрестили, голову. Соседка подзабыла очерёдность операций и взяла да развязала пленнице ноги, а затем уже уложила бедняжку на пень. Курица, увидев вознесённый над головою топор, заорала благим матом, вырвалась из рук перепуганной бабы, перелетела через редкий дощатый забор к нам и помчалась по рядкам картошки. Затем, слегка касаясь перелаза, на нашу территорию перескочила и соседка.
В нашем дворе в этот день был в сборе весь семейный девичий батальон от шести лет до шестидесяти. Все хохлушки хохотали до упаду, но потом все вместе стали искать курицу. Чёрной беглянки не было нигде. Затаилась...
- Шо ш подилать,- вздохнула соседка,- хай соби живе,- и направилась к себе, на этот раз с трудом одолев перелаз.
Вечером, когда хозяйские куры стали подходить к сараю, собираясь запрыгивать на насест, из нашего огорода к соседскому забору осторожно, с остановками, озираясь, вышла чёрная курица. Запрыгнула на перелаз, покрутила своей ещё не отрубленной башкой, спрыгнула в свой новый двор и отправилась на насест. После того как её принесли с базара, она пролежала в сарае, связанной, часа два, но сарай и насест, видать, уже заприметила.
И в нашем, и в соседском дворе была немая сцена, а затем долгие возгласы умиления. В этот день у хозяйки на курицу топор не поднялся. "Чернушка" прилежно несла яйца... Но гости тянули с отъездом, и через неделю со стороны соседской дворовой кухни я уловил аромат куриного бульона...
... Что курица? Курица - это присказка. Когда нашу лабораторию разогнали, меня забрали к себе в свой отдел товарищи. Но товарищи, особенно дорогие, уходят... И как только подошла моя пенсионная черта - мне сказали... Я говорю "а как же вот это, а вот то". А мне в ответ "обойдёмся, а не надо, а на пузе таскали и таскать будем" - таскают-то не они. Но к памятным датам приходят открыточки с поздравлениями.
А меня, как ту чёрную курицу в маленьком украинском городке, почему-то тянет в "старый сарай" вдолбить тамошним свои секреты - "не чистите ружья кирпичом".