Бывает так - заходишь на какую-нибудь кухню. Посуда, полотенца, газеты. Ничего то необычного там нет. И ужин там совсем-совсем обычный. А бывает, заходишь - а там... Все там чистенько, уютно, пахнет медом, молоком и теплыми булочками. И хозяйка-то светится, и сковородки-то подмигивают, и все-все-все здесь хорошо. Разве что... молоко по ночам исчезает. Прямо из закрытой бутылки в холодильнике. Знайте, в этой кухне живет... Домовенок.
Он маленький пушистый и придуманный. Нет, не нами, не хозяйкой, не фольклором. Он придуман ожиданием, мечтами и надеждами. Соткан из десятков-сотен пушистых теплых ниточек. Вот хозяйка замечталась за чашкой горячего кофе, потерла смущенно висок, что она такая большая, а хочется сказки. Встала и ушла. Не заметила, что ниточка мечтаний упала на пол. Упала и... пропала из виду. А потом другая, после долгого ожидания у окна зацепилась за теплые блинчики. И еще одна. Намоталась на ножку бокала. И...
И однажды этих ниточек становилось все больше и больше, зацеплялись одна за другую, мешались, перепутывались, пока... не свернулись в уютный сияющий клубочек, в сердце которого билась яркая красная нитка. Она осталась после одного разговора, осталась ожиданием чуда и счастья. И стала сердцем.
И ожил, поднял голову сияющий клубочек, осмотрелся вокруг и... остался жить, где проснулся, в кухне. Он колдует над свежими блюдами, до блеска полирует посуду, отчаянно дразнит кошку. И подбирает упавшие ниточки, чтобы когда-нибудь стать еще больше. И жить уже во всем доме. А пока... хорошо бы забраться в холодильник, ведь он хоть и сказочный, а молока все-таки хочется.