За двадцать минут до будильника...

Проснулся утром...

Подумал - уже не уснуть.

Хотя порою... пяти минут - не так уж мало.

А двадцать... растянутся в вечность.

Дарю их тишине, ныряя в глаз ворона,

пока не прозвенит звонок.

Останавливал мысль, как если бы прятался.

Мысли - слишком шумят.

По ним легко находят глашатаи информационной мусорки.

Фух, удалось...

Они прошли мимо, не заметив...

Я продолжал разматывать клубок молчания,

начатый ещё в яви, когда лёг спать...

положив тишину под язык.

В сновиденном мире кратчайшее расстояние между точками - прямая,

выстланная вниманием.

Так я и оказался в том странном сновидении.

Я точно вплёлся в саму ткань тихого пространства.

Молчание стало пространством, в котором возник дом

и всё, что было вокруг.

А я наблюдал за этим,

прячась под порогом простых слов.

Будто и не сплю...

Будто думаю,

но не мыслями,

а пребыванием в предмыслии.

В том, что приходит до слов.

Коснулся тайны

незапоминающихся снов...

Странное дыхание...

Не снаружи и не внутри...

В нём как на крыльце дома.

Запоминать нечего кроме "ЕСТЬ" без "Я".

Сны о пребывании: здесь в мире до слов.

Прячусь от слов.

Скрываюсь от их преследования.

Они слоняются по пустым комнатам

состарившиеся до самых костей

останки образов.

Ищут меня... в моём доме.

Как непрошеные гости.

А я тихо лежу под ступеньками порога

и подглядываю за ними в щелочку.

Иногда хватаю одного из этих "прохожих" за ногу,

затягиваю к себе в подлестничное пространство,

где сижу тихо,

и разглядываю его в тишине порога...

Затем отпускаю.

Или превращаю...

во что-нибудь...

Например, в птицу.

И выпускаю.

Птицы не говорят.

Не болтают попусту.

Они либо молчат,

либо поют.

Звенит будильник...

Пение птиц за окном.

Говорю же...

Птицы не болтают попусту.

Они - поют.

А я будто пишу письмо самому себе

из той части себя...

которая уже давно всё знает.

06.03.2026