Аннотация: Собственно сабж в заголовке. Пишется в соавторстве с Кьязой
Пролог.
Тишина. Утренний лес в мещерских просторах. Песчаная дорожка под сенью молодых сосен, уходящая в даль соснового леса ведущая к станции пригородной электрички. На дорожке стоит мужчина лет сорока. Высокий, под два метра ростом, грузноватый. Да и лицо самое обычное, серые глаза навыкате, высокий лоб, бородка-эспаньолка. Так, обычный крупный среднестатический мужчина средних лет, слегка потрепанный для своих лет. На нем темный костюм в тонкую, едва заметную полоску, белая рубашка с небрежно расстегнутым воротником и кожаное полупальто. В руках мужчина держал черный длинный футляр.
Немного постоял, покачиваясь с пятки на ногу, он развернулся и направился в сторону железной дороги на звук электрички.
Несмотря на сухой пылящий песок, черные щегольские с лакированными носами ботинки остаются абсолютно чистыми и продолжают сверкать. Единтвенная и самая нелепая привилегия амура восьмидесятого уровня - всегда чистая обувь.
В голове роились невеселые мысли: "Опять послали... опять все заново, лучше бы я провалился в прошлый раз. Нет, надо было же все по плану сделать... Ну ведь ровно восьмерых завалил... Паразиты. Что им в самом деле эти восемь душ, если их тут миллионы - это же капля в море. Вот так всегда - младшие накосячат, а мне подчищай... Ладно, вот все сделаю, сбошу 15 кг и в архив подамся. Там бездельники уж поди забыли, как работать... Все, баста. В последний раз согласился. А еще надо комнату снять, жратвы купить".
Он дошел до станции, купил билет на Москву и отбыл в ее направлении.