опять, опять, уж в сотый раз,
тебя влекут огни из окон,
и не дослушав мой рассказ
выходишь с треском битых стекал
и что-то в тебе остается на месте:
все тут же сидишь, но пустые глаза,
тебя выдают - ты сидишь в мягком кресле...
а там, за балконом, разбилась душа.