Нет никакого марта, есть просто клочок смятой бумаги, который гоняет ветер туда-сюда. Была зима, и нет её. Килограммы мыслей писала я на листах карандашом в моём воображении, в голове моей, писала и стирала, писала и стирала. Карандаш был с мягким грифелем и весь сточился, и от слона на ластике остался лишь один хоботок, вся бумага пришла в негодность. Скомкала я её и выкинула за ненадобностью, память мою, мысли, открытия мои. Вот и гоняет их ветер туда-сюда, пока не настанет весна, не прорастут они мать-и-мачехой и молодой крапивой.