Аннотация: Каждый человек может создать свой собственный мир... Каждый, но только не Мирей, оставшаяся одна в пустом городе под обжигающим солнечным светом. Нужно найти выход, нужно продолжать жить, даже если кажется, что все отвернулись от тебя... Ведь мир, брошенный всеми, достается тебе.
--
Пролог.
Меня зовут Мирей. Мирей Джонс. Я не такая, как все остальные. И это не преувеличение. В нашем мире, где каждый может создать свой собственный мир, во мне нет ни капли магии. Мне даже сны не снятся. Куда уж говорить о целом мире. Я не нашла своего знака. Своей песни. Не смогла написать реальный рассказ. Просто ничего не происходит.
А раз я не такая, значит я одна. Все ушли из этого мира. Остались только взрослые и совсем маленькие дети. А всем хорошо там. Ведь можно перемещаться между чужими мирами, нужно только разрешение хозяина и свой собственный мир, как точка отправки. И все. Все очень просто.
У нас даже в школе появился специальный предмет-Теория Мироздания. Шесть раз в неделю. Чему нас там учат? Да всему. Каким должен быть идеальный мир. Как правильно создавать, не допуская ошибок. Как реальнее сделать свою фантазию. Проводят конкурсы-на самый лучший пейзаж. Интернет переполнен фотографиями и рассказами. В социальных сетях все только и гудят об этом... Хотя они больше не нужны. Достаточно познакомиться, сказать друг другу названия своих миров-и пожалуйста, вы встретились. Реальное общение.
Иногда я ловлю себя на мысли: мне бы так. Почему я? Чем я хуже остальных? И не нахожу ответа. Просто...
--
Встреча 1. Дождь, магазин, шоколадка.
Осень. Опять осень. За ней придет зима. И станет холодно. И сейчас холодно. Я не люблю зиму. Потому что трудно по 45 минут бродить по улицам. Весной легче. А сейчас... Сейчас вообще идет дождь. Я смотрю в окно-за ним стеной льет дождь. У куртки нет капюшона, а у меня-зонтика и человека, который согласился бы со мной им поделиться. Да ладно, к концу седьмого урока дождик может и кончится. Вот только у меня уроков шесть. И это мне не нравится. Потому что с утра я забыла ключи, а мама вернется в три. Как раз к концу Теории Мироздания. Но ведь я туда не пойду.
Звенит звонок. Я быстро записываю домашнее задание, выхожу из класса. Спускаюсь по длинной лестнице, не обращая ни на кого внимания. Беру свою куртку с вешалки для опаздывающих. Иду к вечно открытому запасному выходу. О нем знают только курильщики... И я. Нет, я не курю. Не пью. Я вообще очень правильная в этом смысле. И прогуливаю только то, на что не вижу смысла ходить. Один единственный предмет. А так я правильная. Не забиваю на учебу, ради своего мира. Ложусь спать вовремя. Занимаюсь спортом. Кидаю мяч в корзину на пустой площадке.
Иду по улице, ежусь, ищу место, где можно переждать дождь. Забегаю в первый попавшийся магазин. Понимаю, что хочу есть. Подхожу к прилавку, выбираю. В помещение заходит кто-то. Судя по мату-парень. Школьник. Тоже оставивший дома свой зонтик. Поворачиваюсь к нему. Он хмуро смотрит на меня и подходит к витрине. Покупает шоколадку и отходит. Я понимаю, что тоже очень-очень хочу именно эту шоколадку. Покупаю её, с невозмутимым видом поворачиваюсь к выходу и натыкаюсь на насмешливый взгляд незнакомца. Он усмехается, его наглость начинает меня бесить. Открываю свою шоколадку и вгрызаюсь в неё зубами. Не разламывая на кусочки, просто кусаю. Слышу фырканье.
-Слушай, достал уже.
-Чем?-он искренне удивляется. Что, впрочем, не мешает ему довольно улыбаться. Я не хочу отвечать, поэтому я молчу. Чем он меня достал? Не знаю, просто есть люди, чье присутствие уже раздражает. Может он такой? Или может меня раздражает его взгляд, его ухмылка, его... Чувство превосходства надо мной. Или у меня уже паранойя начинается?
-Эй, если ты промокла, это не мои проблемы.
-Я тебя в дожде, кажется, не обвиняла,-ледяным тоном отвечаю я.
-Я читаю твои мысли.
-Ха-ха,-не радует эта шутка. Даже улыбки не вызывает.
-У-у-у-у, какая неприступная. Прямо Ледяная королева.
-У меня имя есть.
-Но ты ведь мне его еще не сказала.
Зачем ему мое имя? Я не хочу видеть его еще раз.
-Ну? Или я угадал? А Королева это имя или фамилия?
-Отчество, блин,-сквозь зубы процеживаю я. Шоколадка уже не радует. Хотя... Она может приподнять мне настроение, будучи размазанной по физиономии этого типа.
-О, круто. А я Том. Том Фан.
-И чего же ты фан?-я решаю, что моя очередь издеваться.
-Ну, например футбола. И еще много чего,-он совершенно не обижается. Я решаю назвать свое имя, пока не получила прозвище, от которого потом не отделаюсь. Тем более этого требуют все правила приличия, которым меня всегда учили.
-Мирей.
-О, это что-то французское?
-Да.
-А еще есть фирма, которая пирожные вкусные делает. Тоже Мирей называется. Или Мирель.
Чувствую странное желание ударить кого-нибудь чем-нибудь тяжелым. Очень редкое для меня желание. Но, как ни странно, я довольно быстро определяюсь с целью. Ненавижу подобные шуточки с моим именем. Тоже мне, Фан нашелся...
-Приятно познакомиться, Мирей,-слишком официально и вежливо говорит он.
Я киваю. Он вдруг говорит:
-А ты та самая Мирей, которая скрывает от всех свой мир и говорит, что не в состоянии его создать? Ну ты крутая, а я бы не смог так от всех таиться...
Перед глазами появляется пелена. Не контролируя себя, я выбегаю из магазина под стену проливного дождя, оставляя позади тепло, наглого типа по имени Том и надкушенную шоколадку, вдруг выпавшую из моей руки.
--
Встреча 2. Музыка, листья, подъезд.
Одеваю наушники, нажимаю на кнопку усиления громкости и не отпускаю, пока она не достигает максимума. Я ничего не слышу, кроме всепоглощающей песни... Она все, она везде, нет ничего кроме нее, но все-таки это тихо, слишком тихо. Музыка должна играть громче... Громче, еще громче. Чтобы я не слышала свои мысли.
Девочка-врушка, она просто выпендривается. Строит из себя чудо света, заявляя, что не может создавать миры. Да врет она все, такого не бывает. Общеизвестно, что создать мир может каждый, не достигший 35-ти лет. Это какой-то барьер. Если ты создал свой мир в 34, он останется с тобой на всю жизнь. Но если тебе уже 35 лет, то все. Конец. Ничего не выйдет.
Мне всего 16. И я, как оказывается, просто притворяюсь. Да...
Да кто они такие?! Как они смеют думать, делать какие-то выводы?! Они не понимают, ничего не понимают, они считают, что мне легко, что я веселюсь... Не зная, что я чувствую на самом деле. Злость и печаль образуют странную смесь, я плачу, желая исчезнуть... Просто не существовать в этом мире. Потому что нет никого, кто может меня понять, я одна. И нет, я не преувеличиваю. Конечно люди могут клясться, что они понимают, при этом честно пытаясь представить себе мою ситуацию, но все равно, существует лишь один способ понять-почувствовать самому. Поэтому я никогда не говорю: "Я понимаю..." Хотя кому мне это говорить? Некому. Грустно? Да. Сейчас грустно. Пока играет музыка, пока пронзительный голос терзает барабанные перепонки, пока текут слезы-грустно. А серому небу все равно. Я осталась у него одна. Но оно слишком далеко. А ведь мы могли бы дружить... Да. Небо стало бы моим другом, а солнце... Солнце смотрело бы на меня и улыбалось бы. И я смотрела бы на него и не жмурилась бы. Я ходила бы с солнцем по городу, и оно освещало бы грязные улицы города, стены домов, изрисованные граффити, отражалось бы в холодных лужах, светило бы сквозь желтые листья, отбрасывая на землю причудливые теневые узоры. Солнце и небо. Красивое голубое небо с облаками. Нет. Небо никогда не бывает просто голубым. Например сейчас оно серое, и дождь все еще идет. Я снимаю наушники и подхожу к окну. Там мир. Чистый и мокрый. Он очищается сейчас. И мне вдруг хочется выбежать на улицу. Прямо так. В шортах и футболке. Босиком. Танцевать на ковре из желтых листьев. Кричать от радости. Стоять, запрокинув голову, подставляя лицо холодным каплям. Тоже очиститься. Забыть. Исчезнуть. Стать частью этого дождя, стать частью его танца, поймать ритм ударов капель о землю, о желтые листья деревьев, о металлические подоконники, о крыши домов... Смеяться. Это будет не так, как после школы, с рюкзаком и в неудобной одежде. Это будет свободой. Только после этого я непременно заболею. Если буду танцевать босиком-еще и наткнусь на стекло. Да и танца на мокрых и скользких листьях не получится. Я упаду в грязь. А это неприятно. Я уже упала сегодня. Дождь красив только тогда, когда смотришь через стекло. Я могу любить его в этот момент и проклинать завтра, когда опять забуду зонтик.
Как по волшебству, дождь начинает стихать. Прекращается совсем. Солнца нет, но это только пока. А я одеваю джинсы. Накидываю куртку. Завязываю шнурки на кедах. Звякаю ключами, пытаясь закрыть дверь в полной темноте. Лампочка опять не работает, свет от окна пролетом выше-минимален. Выхожу на улицу, вдыхаю запах осени. Да, так пахнет осень. Холодом и сыростью. Мокрыми листьями. Влажным резким ветром. Так пахнет осень. Какое ей дело до того, что нравится мне? Этому миру все равно. Жива я или мертва-всем все равно. Нет, не всем конечно... Но количество переживающих минимально.
Я иду. Не знаю, куда я иду, я просто иду туда, куда мне хочется. Я иду по тем дорогам, которые кажутся приятными. Я не хочу идти к школе, зато не прочь пройтись по этому двору. Вот так. Нет маршрута. Нет правил. Нет цели.
Стою. Просто стою. И смотрю на небо. Тучи еще не разошлись. Вдруг я вижу знакомого человека. Разворачиваюсь и почти бегу из этого двора. Слышу голос, окликающий меня. Не оборачиваюсь. Чего ему надо от меня?
--
Встреча 2,5. Небо, облака, солнце.
-О, наконец-то я тебя догнал!
-А зачем вообще догонял?-я не смотрю на своего собеседника. Мой взгляд прикован к небу. К его непередаваемо красивому цвету, заставившему меня потрясенно замереть на месте и смотреть, смотреть...
-Знаешь...
-Чего тебе?
-Когда ты вот так смотришь на небо... Ты будто меняешься. Будто бы передо мной другой человек.
-Нет. Я по-прежнему Мирей.
-Даже говоришь менее грубо.
-Что?!
-Да не сердись. Ты что обиделась?
-Нет.
-Да не сейчас, а тогда, в магазине.
-Нет. Все нормально.
-Ты так резко убежала. Нет, а правда, почему ты скрываешь свой мир?
-Ты так и не понял, да?
-Что я должен был понять.
-Нет никакого мира... Просто-напросто нет.
-Я так и знал, что не признаешься... Ну ладно.
Я молчу.
-Что ты видишь?
-А?
-Что ты нашла там, наверху?
-Знаешь... Если бы у меня был мир... Это было бы бесконечное небо. Слой облаков под ногами. Мягких, но в то же время выдерживающих человека... Идеально белых и причудливой формы. А над облаками-Небо. Именно Небо, с большой буквы. Всех возможных и невозможных оттенков и сочетаний, днем освещенное солнцем, которое не резало бы глаза, а ночью луной, красивого сероватого оттенка, и миллионами звезд, образующих завораживающие узоры в небе... И облака! Тонкие, прозрачные, массивные, величественные, скромные, самых разных форм и размеров... И тучи, сквозь которые виднелся бы слабый солнечный свет, и шел бы дождь, под которым можно танцевать, не боясь заболеть... Таким был бы мой мир...-я вдруг понимаю, что изливаю душу полузнакомому человеку. Ну вот, теперь будет хвастаться, что узнал о моем "скрываемом" мире. Флаг ему в руки. Мне как-то все равно.
-Почему ты так любишь небо?-вдруг спрашивает Том.
-Оно другое,-все равно я уже сказала слишком много.-Не как все вокруг. В нем есть что-то волшебное, оно всегда меняется, и ты никогда не увидишь одной и той же картины дважды. Оно доступно всем и ни от кого не скрывается, оно дает свет... На самом деле я не знаю, почему я так люблю небо. Просто я смотрю на него и не могу представить, что оно-такая же часть этого серого, скучного и одинакового мира, как ты и я.
-И ты не любишь этот мир? Но ведь и небо...
-Молчи,-огрызаюсь я.-Все вы... Вы только и можете, что говорить скучные и научные слова, убивая все волшебство! Вы обращаете небо в... Я даже не знаю, как назвать это! Вы опускаете мое Небо до уровня этой помойки, из которой стремитесь сбежать, имея свободную минуту! Не убивайте мою маленькую мечту!-перевожу дыхание.-Не говори мне... Какие ветры приносят облака, и почему идет дождь. Не говори, что смотреть на солнце вредно, и что облака-лишь облака пара или чего-то там еще... Не губи мою мечту одинаковыми и ненужными, как весь этот мир, словами.
-Теперь я верю.
Молчу.
-У тебя правда нет мира.
Молчу.
-Небо... Никогда не обращал на него внимания.
Поворачиваюсь к нему спиной, иду. Наступаю в неглубокую лужу, смотрю, как она с плеском разливается, недовольная тем, что её потревожили. Иду. Через несколько метров оборачиваюсь. Том не смотрит мне вслед. Он, хмурясь, смотрит на небо.
--
Встреча 5. География, книга, хризаны.
Накидываю куртку, иду к выходу, мысленно разрабатывая план проведения третьего урока. На улице светит солнце, наверное можно и погулять... Нет, все-таки боюсь замерзнуть. Подхожу к выходу, буквально натыкаюсь на парня с полупустым рюкзаком, висящим на одном плече. Он оборачивается, и я будто со стороны вижу, как вытягивается мое лицо.
-Снова ты?!
-Приветик,-он улыбается мне.-Снова я.
-Что ты тут делаешь?!
-Да тихо ты, не ори. Пошли давай, на улице поговорим.
-Но...-он, не слушая мои протесты, хватает меня за руку и вытаскивает на улицу. После полумрака коридора все кажется слишком ярким, перед глазами расплываются круги, глаза слезятся. Он тащит меня, а я даже не сопротивляюсь. Только громко восклицаю:
-Какого черта?!
-Ну, я просто решил, что раз мы оба сейчас свободны, то мы можем погулять вместе.
-Меня спрашивать, конечно, необязательно...
-Да не ворчи ты! Ты что, против? Кстати, какой у тебя сейчас урок?
-Теория.
-А у меня география. Стой! Ты прогуливаешь тему?
-Тему?
-Ну да, Теория Мироздания-ТеМа.
-Глупо.
-Да и ты хороша, не понимаешь, что прогуливаешь.
-Прекрасно понимаю.
-Например, знаешь что? В учебнике написано про таких, как ты! Я вчера обнаружил!-он явно горд собой.
-Таких, как я?
-Да, о людях, не имеющих сомнума,-он необычайно весел. Странно...
Он останавливается и выпускает мою руку. Достает из рюкзака красивый, но потрепанный учебник. У меня тоже есть такой... Валяется где-то дома. Том открывает книгу, ищет нужную страницу, потом протягивает мне.
-Сомнум, мир созданный кем-либо?-уточняю я. Он кивает. Я начинаю читать.
"Хризаны или же хранители измерения-по недоказанным сведениям являются людьми, "сохраняющими" этот мир, не дающие ему исчезнуть. Аметисты первичной реальности, поддерживающие её постоянство. Этим же объясняется и их многочисленность(более тысячи аметистов на один сомнум)-разница в желаниях и целях не дает миру глобально меняться, делая их власть над реальностью минимальной. Научно доказано только то, что хризаны действительно неспособны создать сомнум, вынужденно проводя всю свою жизнь в первичной реальности. Сведений же об их влиянии на мир не имеется, они считаются лишь слухами..."
Закрываю книгу. Вспоминаю то, что когда-то давно выучила для общего развития. Сомнум-придуманный кем-либо мир. Первичной реальностью называют наш мир. Он же-оригинал. Аметисты-создатели миров, полностью от них зависящих. За редкими исключениями каждый сомнум имеет одного аметиста и наоборот, аметист способен создать только один сомнум.
-Бред.
-Ну, как сказать..
-Эти хризаны... Бред. Оправдание таких, как я. Отговорка, попытка обратить свое отличие в особенность! Вы все обычные люди, а я хризан, от меня что-то зависит! Не более чем утешение, глупая надежда... И ничего больше.
-Знаешь,-он явно начинал злиться.-Да ты сама раз за разом отвергаешь этот мир! Неужели он так плох?! Смотришь исключительно на небо, затыкаешь уши наушниками, пытаешься убежать от реальности!
С размаху бью его по лицу, не контролируя себя. Не могу сдержать слез.
-Ты что, обалдела?!
Бегу. Просто бегу. Мешает сумка, бьющая по бедрам. Мешают люди, идущие по дороге, я шарахаюсь от обалдевших прохожих в последние моменты. Чувствую на себе взгляды. Бегу. Не знаю от кого. Слезы текут по щекам. Холодный воздух обжигает горло.
-Да стой ты!
Не слушаю. Забегаю в свой подъезд, захлопываю тяжелую дверь. Слышу, как в неё ломится Том. Поднимаюсь на свой этаж. Открываю дверь. Беру плеер, одеваю наушники. Смотрю, как индикатор громкости ползет вверх.
--
Встреча 6. Фантом, эмоции, истина.
-Ты вообще умеешь нормально прощаться? Я от тебя еще ни разу "пока" не слышал.
Он нашел меня в школе. Подошел. Он недоволен. Он злится. А мне все равно. Только есть кое-что, еще волнующее меня. Говорю, постепенно распаляясь:
-Чего ты ко мне привязался?! Кто ты вообще такой?! Отстань от меня!
Его лицо не меняется.
-Я постоянно чувствую ложь в твоих словах, и все же ты говоришь искренне... Мы с тобой виделись множество раз, но каждый раз я будто встречаю другого человека... Ты меняешься, как будто играешь роли в разных спектаклях... Я не могу найти настоящего тебя! Я запуталась в твоей лжи! Кто же ты такой, Фан Том?!
Запинаюсь, вздрагиваю. Том Фан. Фантом.
-Если бы ты чаще открывала учебник Теории, ты бы давно догадалась, в чем причина перемены моего настроения... Даже не настроения, характера. Мирей, я же говорил, что ты не знаешь, что прогуливаешь,-он ухмыляется. Он смеется. Мне страшно. Мимо нас проходят ученики, им всем плевать на нас. Эхо их бессмысленных разговоров складывается в одно единственное слово-фантом. Я видела его... Сразу после хризанов. Теория...
Прислоняюсь к стене, чтобы устоять на ногах, тяжело дышу. А стена холодная...
-Фантомы. Такой же слух, как и хризаны. Но мы, в отличие от вас, можем пройти в любой мир, не имея точки отправки, не имея сомнума. Прямо отсюда я могу попасть куда угодно. Весело, правда?
Проглатываю комок в горле. Противный страх не уходит.
-А знаешь, что самое веселое? Я поглощаю эмоции, которые хозяин дарит своему миру. Забираю себе его чувства. А как приятны были твои мечтания...
Меня начинает мутить.
-Я не сразу понял, что происходит, и почему в этой школе мне так хорошо. Все эти годы чувствовал приток эмоций-и не догадывался. Мирей, твой мир-оригинал. Все пытаются скопировать твой мир, сделать его чуть более идеальным, и все-таки он-оригинал. А ты ненавидишь его. В этом есть и моя вина-позитив шел ко мне. Но ты сама выплескивала его в окружающую среду, отвергая и выкидывая все хорошее. Отдавая все мне.
Чувствую, что меня сейчас вырвет. Хочется бежать, но не могу пошевелиться.
-И ничего не поделаешь, Мирей Джонс...
-Этот мир-мой.
-Что?
-Этот мир-мой,-восхищенно повторяю я, принимая легенду о хризанах. Мне вдруг становится легко и весело.
-Этот мир-мой,-твердо повторяю я, выпрямляя спину и вскидывая голову.-Мой!-я уже почти кричу.
-И что с того?-усмешка превращается в злобный оскал.
-Ничего,-просто говорю я.-Просто с этим ничего не поделаешь, Фан Том.
Все как в глупом фильме. У меня даже есть саундтрек. В одном ты был неправ, Том. Я не убегаю от мира. Ты лишал жизнь красок, а я заполняла пробелы музыкой, придавая существованию смысл и эмоции. Вот и все. Я раскрашиваю мир, как умею. Я имею на это право-он мой. Все ваши миры лишь копии, мне достался оригинал. Я меняю его, незаметно подстраивая под себя. Я стою на остановке в позе киношного героя. Том сейчас где-то в чужом мире, подбирает остатки чужих эмоций. Я не в праве винить его. Работают взрослые, живут своей жизнью в своих мирах дети и подростки. Все так же, как раньше. И все-таки что-то изменилось.
Этот мир-мой. Все вы-мои. Я значу для этого мира больше, чем все вы. Я осталась с ним, когда вы ушли. Я имею право считать его своим. Я могу...