Сырая серая весна
на крыше плачет до заката.
Я поправляю стремена
своих коней, спешу куда-то.
За лютым холодом зимы,
на север уходящим, горбясь?
За зноем, что из темноты
уже выглядывает? Поезд
Промчится мимо, все спеша
за хмурой поступью весенней.
Я пью из медного ковша
сок терпкий, сплю в изнеможении
От лютой скачки на тот свет, 
где будет... Что? Да будет что-то.
И кони в пене, и сама
я задыхаюсь от свободы.