*
Цикады иероглиф звуковой
Начертан предвечернею травой,
И облака, навьюченные светом,
Недвижны у меня над головой.

*

В пространстве заоконном
Луна доступна взгляду,
И вместо телефона
Звенит всю ночь цикада.

*

Ложится тончайшая пыль на мой столик резной.
Она не заметна под вечер, под хрупкой луной.
Бокалы из яшмы рука моя ночью расставит,
Но только луна будет пить мою горечь со мной.

*
Цикада поет, но не станет теплее,
И время слилось с тишиной в галерее.
Скользит по дощатым ступенькам луна,
Стихом непочатым белея.

*

Давно перешла я полдневную жизни гряду.
Все та же цикада все в том же тоскует саду.
Я вижу, как жизнь обрывает все лишние струны,
И знаю, чтО Музыка эта имеет в виду.




***

Цикада перепиливает ночь
Дрожащею пилою маникюрной,
И жизнь освобождается от нош
Постылых и заботы скучно-шкурной.
Пока меняет время галс и груз,
Франт успевает завязать свой галстук, 
Строка - остыть, а вечной Гретхен грусть -
Затеплиться во тьме и - не погаснуть.


***

Зной восковой сменила до утра
Тугая августовская прохлада.
Цикада так терпка и так остра,
Что словно газирован воздух сада.
В пределах августовских, у черты
Осенней, георгинной, персеидной
Прозрачно небо и густы кусты,
И ночь имеет абрис сердцевидный...


***

Звенит цикадою смиренной
Дождливый бледный летний день - 
Неразговорчивой вселенной
Не звук, а только звука тень.
Так воздух ткут не прялки - Парки,
Так дышит жизнь... Она длиной
Не боле запаха фиалки
Ночной.