Сижу за столом. Что бы такого написать? Идей нет, а рассказ надо нести ко вторнику. Слово надо держать. Устало поднимаюсь. Оглядываюсь на дверь в кладовку. Любой, кто её откроет, увидит лишь маленькую комнатушку, заваленную и завешанную одеждой. Но для меня она выглядит иначе.
Иду в прихожую - натягиваю куртку, влезаю в башмаки. Всегда так делаю, мало ли что там повстречается.
Возвращаюсь в свою комнату.
Толкаю дверь кладовки. Опасливо переступаю порог. Всё, я внутри. Прикрываю дверь. Теперь один...
В окне неподвижно стоял остов дерева. Гладкий тёмный ствол и ветви матово отсвечивали в свете луны. Она висела в проёме девятиэтажек, двух чёрных монолитов. В доме напротив мертвенно блестели стёкла окон. Я никогда не думал, что небо такое огромное. Раньше, когда в микрорайоне или нескольких домах вырубали свет, становилось странно от неестественности привычных предметов, но и тогда над крышами висела бледная дымка. Сейчас её не было. Звёзды, густо засеивавшие небо, походили на кристаллики соли. Воздух снаружи был прозрачен и холоден. Я стоял у окна, разглядывая детскую площадку во дворе, и чувствовал прохладу, бьющую в щели рамы, и думал, что сафари оказалось чертовски неудачной затеей. Я-то думал, мы постреляем в каких-нибудь безобидных коров с шестью ножками, или чего-нибудь вроде того. Я хотел снова увидеть город, где вырос, почувствовать...Не знаю, что-нибудь. Плюс отдохнуть от магазина в Смоленске, где я работаю охранником. Мне представлялось это как рыбалка, где никто не рыбачит, а все напиваются и травят байки. Кто знал, что это странное приключение обернётся настоящей резнёй...