подкурю от свечи,
затянувшись своим
грядущим
романом до удушья.
среди слов распалась
на булгаковский слог
недавнишний в пальцах,
а теперь - в лофте
пространства растаявший.
что таится в стаях живых,
что они притягиваются
один к одному, мягкими
будучи как никогда?
и кем ещё я стану в чужих
глазах, пока разгадаю,
как мой шок от любви в шик
растянулся, расплавился?
может, есть какое правильное
наиболее решение избавиться
от остроты боли и давеча
оказаться собой, но без
тревог, рушащих Город
в восприятии места,
каким оно слишком мне коротко.