пропитаны культурой потерянных
данных о себе же:
меня нет, меня нет, меня...
и прежде всего,
люди - информация;
но как мне держаться
за свои паттерны,
когда их приходится откапывать
из кучи перегнивших
прошлых версий реальности?
а перегнать в настоящее - забывшись
об удовольствии в процессе?
что ты мне скажешь, милый -
чем удержишь на плаву,
когда я знаю также и твою щепетильность,
и то, как наплету
в защиту собственную
от страшных чужих рук -
твоих рук - на горле, что верным
окажется мысленному трупу?
я сгорю,
чтоб не терпеть тебя,
ведь саморазрушение лишь помнит
досконально, что заперто в комнате.
я сижу в темноте - и я не хуже
в моих глазах, чем темнота снаружи.