потрёпанная отёками,
побелевшая пеплом,
такая, какой подобные
чаще всё-таки слепы, -
ничего мне не осталось
в груди от боли, в горле
от голоса, и вялостью
разбита покорность
полям больше, чем
клеткам и линиям.
одиночество скрежечет
о несправедливости в Имени:
я знаю себя порядком -
и хаос, и тьму, которые
скорее городят "вряд ли",
нежели уверенность в чём-либо.