письма к мёртвому
поэту (к Бродскому)
опали мордами
на пол - и поэтому просто
не разобрать ни автора
уже в себе, ни адресата в нём,
дабы опять оправдывать
желанье написать, а объёмом
оно топит
в темноте глаза мои
дозреть в то, отчего "быть"
больше как "завтра" звучит
теперь.
ничего настоящего,
кроме чувств, которые терпеть
не осталось ни единого образчика.
смысл - это тоже
чувство за гигантским
пластом концепций обложкой:
мне его не определить фразой,
не ограничить разумом,
не понять, не простить
и не обозначить красным
от злобы взглядом, к себе прирастив.
его нет внутри,
хотя вот Истина
обожает эмоции утрировать
до рождения чего-то искреннего:
сути вещей ли,
сути меня ли? -
или на обычный ошейник
из заблуждений сменяет печали?