никаких оснований,
ни одной причины
вести себя как на память,
вести себя в чистые
места, где ни одной
попытки не принято
понять хоть какой-нибудь
шум в заоконной Припяти.
мутанты идеалов бродят
по бренной земле,
отражающей лужами вроде бы
такой желанный на острие
событий призрак неба
с дымкой облаков на себе
и с тюлью тумана в недрах
скрыть свою установку на веселе
от омертвевших глаз
посреди звёздной пыли,
что собранием давят на газ
разбиться скорей, чем остынуть.