и среди скользких окон
была она ко всем
совсем одинока
в совсем одинаковых
днях.
"окрась мою жизнь хаосом
смуты" шептала для
пустых коридоров хауса,
где сладкие диспозиции,
славные слова и наклонения.
она знавала и о границах,
и о гранях народных веяний.
а прикосновения, удушливо
лёгкие соприкасания,
тёплочуждая кожа - уши
виски, лоб, нос, губы камнем
застывают в мозгу
и плавятся в поцелуе.
всё между нами, как по мосту,
движется по реке, протестуя
против этой летящей
прогулки по родным хребтам,
но всё - фантазия настоящего.
есть она, однако совсем не та:
ледовитая, средизимняя,
стынущая в жилах тихим Везувием.
кто ты? - "самая красивая
причина для твоего безумия".