стирается кожа,
теряется взгляд,
что в пол был отложен,
но вот уж и зря.
это больше, чем вино,
и глубже, нежели чувства,
кажется, меня понесло
в многолюдное отсутствие -
стремглав к Рубикону,
откуда вернуться, но
одинокой исконно,
вышагнув будто из снов.
люди любовь разбирают адово
с полок-рёбер, однако
её запас такими растратами
быстро иссякает, пока ты
делаешь вид, что застряла
в горле не ради неё.
я могу дышать только рвано -
и совсем скоро что-то сгниёт
внутри, либо застигнет
себя в пустынном пространстве,
где очередями стреляют могилы,
ведь уже не могут подкрасться.